Baby Lemonade

2011-10-01T13:18:00.000-07:00

balada arcaica

ya te vas vegetal tornasolada no me prendas la flor del exterminio fulgimiento del agua de los ojos no me prendas la flor del exterminio hinchamiento del cielo qué potencias no me prendas la flor del exterminio qué hinchadura del mundo taza turbia no me prendas la flor del exterminio con el hijo salido de tu entraña no me prendas la flor del exterminio con el ala punteada de tu ángel no me prendas la flor del exterminio con arcillas que vuelan soberanas no me prendas la flor del exterminio en olor de adiós que me espeluza no me prendas la flor del exterminio con tu boca antañera tras tu boca no me prendas la flor del exterminio en amor de tu sombra sonadora no me prendas la flor del exterminio!

27 y 28
para vos, dueña de los ponientes.

el intenso dice

un adiós el intenso dice una sombra mi amor aterciopelada palaciega en esta tarde regocijante y tristonosa las gentes se ponen máscaras oh no mi amor se sacan los rostros se arrancan infantilizados la identidad remota y saltan saltan y no son langostas siquier y tristemente remedan al ancestral sagrado qué estoy diciendo mi amor yo celebrante rojo celebrante amarillo y negro y azul huelo a collón a piedra pintada a sien quemada huelo a corazón ahumado huelo a rodillas blanconas a canillas bermejas mi amor dios quiera que no pienses como yo en esta tarde que huele a tambores colorados a bajo vientre castaño a tobillos simplones a talón pintarrajo mientras la soledad los va comiendo y chilla

(t. 23, 24)
a ch.

Cuadragésima Primera Palabra

pasa bustriazo el viejo con el joven
bustriazo azul de serle el sentimiento
la flor la luz el agua en el momento
de la enjutez del vago pensamiento
la sangre infiel bustriazo el viejo el joven
en paz en pos de su destino el reto
de su vivir bustriazo el viejo el joven
cristal de roca ya cuarzo coleto
tan pedernal de sí el viejo el joven
bustriazo va le brilla el esqueleto

Ruta 5 y “San Cayetano”.
Domingo de Resurrección)

JCBO.

2011-10-01T13:01:00.000-07:00

V.K

2011-05-22T02:56:00.000-07:00

¡Ya se fue! ¡Ya se fue! -se queja la torcaza.
el lamento se expande de hoja en hoja,
de temblor en temblor, de transparencia en transparencia,
hasta envolver en negra desolación el plumaje del mundo.
-¡Ya se fue! ¡Ya se fue! -como si yo no viera.
Y me pregunto ahora cómo hacer para mirar de nuevo una torcaza,
para volver a ver una bahía, una columna, el fuego, el humo de la sopa,
sin que tus ojos me aseguren la consistencia de su aparición,
sin que tu mano me confirme la mía.
Será como mirar apenas los reflejos de un espejo ladrón,
imágenes saqueadas desde las maquinarias del abismo,
opacas, andrajosas, miserables.
¿Y qué será tu almohada, y qué será tu silla,
y qué serán tus ropas, y hasta mi lecho a solas, si me animo?
Posesiones de arena,
sólo silencio y llagas sobre la majestad de la distancia.
Ah, si pudiera encontrar en las paredes blancas de la hora más cruel
esa larga fisura por donde te fuiste,
ese tajo que atravesó el pasado y cortó el porvenir,
acaso nos veríamos más desnudos que nunca, como después de nunca,
como después del paraíso que perdimos,
y hasta quizás podríamos nombrarnos con los últimos nombres,
esos que solamente Dios conoce,
y descubrir los pliegues ignorados de nuestra propia historia
cubriendo las respuestas que callamos,
incrustadas tal vez como piedras preciosas en el fondo del alma.
Todo lo que ya es patrimonio de sombras o de nadie.
Pero acá sólo encuentro en mitad de mi pecho
esta desgarradura insoportable cuyos bordes se entreabren
y muestran arrasados todos los escenarios donde tú eres el rey
-un instantáneo calco del que fuiste, un relámpago apenas-
bajo la rotación del infinito derrumbe de los cielos.
Fuera de mí la nube dice "No", el viento dice "No", las ramas dicen "No",
y hasta la tierra entera que te alberga,
esa tierra dispersa que ahora es sólo una alrededor de ti,
se aleja cuando llamo.
¿Cómo saber entonces d0nde estás en este desmedido, insaciable universo,
donde la historia se confunde y los tiempos se mezclan y los lugares se deslizan,
donde los ríos nacen y mueren las estrellas,
y las rosas que me miran en Paestum no son las que nos vieron
sino tal vez las que miró Virgilio?
¿Cómo acertar contigo,
si aun en medio del día instalabas a veces tu silencio nocturno,
inabordable como un dios, ensimismado como un árbol,
y tu delgado cuerpo ya te sustraía?
Aléjate, memoria de pared, memoria de cuchara, memoria de zapato.
No me sirves, memoria, aunque simules este día.
No quiero que me asistas con mosaicos, ni con palacios, ni con catedrales.
Húndete, piedra de la Navicella, junto al cisne de Brujas,
bajo las noches susurradoras de Venecia.
Sopla, viento de Holanda, sobre los campos de temblorosas amapolas,
deshoja los recuerdos, barre los ecos y la lejanía.
No quiero que sea nunca para siempre ni siempre para nunca.
Juguemos a que estamos perdidos otra vez entre los laberintos de un jardín.
Encuéntrame, amor mío, en tu tiempo presente.
Mírame para hoy con tus ojos de miel, de chispas y de claro tabaco.
Sé que a veces de pronto me presencias desde todas partes.
Tal vez poses tu mano lentamente como esta lluvia sobre mi cabeza
o detengas tus pasos junto a mí en pálida visitación conteniendo el aliento.
He conseguido ver el resplandor con que te llevan cuando te persigo;
he aspirado también, señor de las plantaciones y las flores,
el aroma narcótico con que me abrazas desde un rincón vacío de la casa,
y he oído en el pan que cruje a solas el pequeño rumor con que me nombras,
tiernamente, en secreto, con tu nuevo lenguaje.
Lo aprenderé, por más que todo sea un desvarío de lugares hambrientos,
una forma inconclusa del deseo, una alucinación de la nostalgia.
Pero aun así, ¿qué muro es insoluble entre nosotros?
¡Hemos huido juntos tantos años entre las ciénagas y los tembladerales
delante de las fieras de tu mal
cubriendo la retirada con el sol, con la piel, con trozos de la fiesta,
con pedazos inmensos del esplendor que fuimos, hasta que te atraparon!
Anudaron tu cuerpo, ya tan leve, al miedo y al azar,
y escarbó en tus tejidos la tiniebla monarca con uñas y con dientes ,
mientras dábamos vueltas en la trampa, sin hallar la salida.
La encontraste hacia arriba, y lograste escapar a pura pérdida, de caída en caída.
Aún nos queda el amor:
esa doble moneda para poder pasar a uno y otro lado.
Haz que gire la piedra, que te traiga de nuevo la marea,
aunque sea un instante, nada más que un instante.
Ahora, cuando podrás mirar tan "fijamente el sol como la muerte" ,
no querrás apagarlo para mí ni querrás extraviarme detrás de los escombros,
por pequeña que sea mirada desde allá,
aun menos que una nuez, que una brizna de hierba que unos granos de arena.
Y porque a veces me decías: "Tú hiciste que la luz fuera visible",
y otra vez descubrimos que la muerte se parece al amor
en que ambos multiplican cada hora y lugar por una misma ausencia,
yo te reclamo ahora en nombre de tu sol y de tu muerte una sola señal,
precisa, inconfundible, fulminante, como el golpe de gracia que parte en dos el muro
y descubre un jardín donde somos posibles todavía,
apenas un instante, nada más que un instante,
tú y yo juntos, debajo de aquel árbol
copiados por la brisa de un momento cualquiera de la eternidad.

O;O.

2011-05-22T02:45:00.000-07:00

C;A.

2011-05-22T02:44:00.000-07:00

En el fondo estas mujeres necesarias del frío
estas mujeres sin recuerdos más allá de los abedules
palidecen sin saber por qué

El cielo en cambio está enfermo de pizarras
y sus cabellos caen como pozos de mina

El cielo el cielo ingeniero amigo mío
construirás un velero con el soplo que me anima
puesto que el reloj hace el dragado de nuestros fastidios
y su círculo viene a ser nuestra corona a menudo de espinas

Sobre el horizonte de ciego que la hora mojada tentalea
los pichones se conducen como segundas intenciones
empleando hasta el final la mano de obra del otoño

Auque la tarde haga sus víctimas
si tú no temes el deterioro de los mares
ven con tus párpados hinchados por un aire familiar
ven a expandirte como los autores de cartas anónimas

J, L.
Sol de las cumbres sol

2011-04-01T08:44:00.000-07:00

Sirreal.

2011-03-30T18:23:00.000-07:00

El desnudo perdido

Llevarán ramos aquellos cuyo aguante pueda desgastar la
noche nudosa que precede y sigue al relámpago. Su palabra
recibe existencia del fruto intermitente que la propaga
dilacerándose. Son los hijos incestuosos de la cortadura y del signo,
que alzaron hasta los brocales el círculo florido de la tinaja
de la adhesión. La furia de los vientos los mantiene aún desvestidos.
Contra ellos vuela una pelusa de noche negra.

La eternidad en Lourmarin

No subsiste línea recta ni carretera iluminada hacia un ser que nos ha dejado.
¿Dónde se aturde nuestro afecto? Un anillo de árbol tras otro, si se acerca es para hundirse al punto. Su rostro a veces viene a apretarse contra el nuestro, sin producir otra cosa que un relámpago helado. El día que alargaba la dicha entre él y nosotros
no se halla en ningún sitio.

Todas las partes -casi excesivas- de una presencia se han dislocado de golpe. Rutina de nuestra vigilancia... Sin embargo
ese ser suprimido persiste en algo rígido, desierto, esencial que en nosotros hay, donde nuestros milenios juntos alcanzan exactamente el espesor de un párpado cerrado.

Hemos cesado de hablar con el que amamos, y sin embargo no reina el silencio. ¿Qué es de él, entonces? Sabemos, o creemos saber. Pero solamente cuando el pasado que significa se abre para darle paso. Aquí le tenemos a nuestra altura, más lejos,
por delante.
En el momento, de nuevo contenido, en que interrogamos a todo el peso del enigma, súbitamente comienza el dolor,
el de compañero a compañero, que esta vez el arquero no traspasa.

El juicio de octubre

Mejilla contra mejilla dos pordioseras en su desamparo rígido;
La helada y el viento no las han instruido, las han ignorado;
Niñas de intrahistoria
Caídas de las estaciones que dejan atrás, y allí apretadas de pie.
No hay labios que las traspongan, la hora pasa.
No habrá ni rapto ni rencor.
Y el caminante pasa sin mirada ante ellas, ante nosotros.
Dos rosas perforadas por un anillo profundo
Ponen en su extrañeza algo de desafío.
¿Se pierde la vida de otro modo que por las espinas?
Claro que sí: por la flor, los largos días lo supieron.
Y el sol ha dejado de ser inicial.
Una noche, el día bajo, todo el riesgo, dos rosas,
Como la llama a cubierto, mejilla contra mejilla con quien
la mato.

En las alturas

Espera aún a que yo venga
A romper el frío que nos retiene.

Nube, en tu vida tan amenazada como la mía.

(Había un precipicio en nuestra casa.
Por eso hemos partido y nos hemos establecido aquí).

R;C.

.

2011-03-29T22:18:00.000-07:00

Jessica.

FB:

Jodelle Marionnette Lo Tideland

2011-03-14T09:08:00.000-07:00

Recordar este sábado:
las tumbas excavadas en la roca,
en semicírculos, mirando
hacia el este,
y la puerta de la muralla abierta
a campos roturados, al silencio
y la luz del oeste. Necesito
los ojos de los lobos
para ver. O el amor y su contacto
extremo, ese filo,
una intimidad sólo formulable
con distancia, con una despiedad
cargada de cuidado.
Así, aquella nota, reconocer en ella
la costumbre antropófaga, un hombre come
una mujer, reconocer
también la carne en carne
viva, los ojos y su atención extrema,
el tiempo y lo que ocurrió.
Alguien lo dijo de otro modo: creí
que éramos infelices muchas veces; ahora
la miseria parece que era sólo un aspecto
de nuestra felicidad. La dicha
no eleva sino cae
como una lluvia mansa. Recordar
aquel sábado en febrero
tan semejante a éste de noviembre.
Cerrar los ojos. Fatigarse subiendo,
tú sin voz,
con un cuaderno en el que anotas
lo que quieres decir.
La no materialidad de las palabras
nos da calor y extrañeza, mano
que aprieta el hombro,
aliento cálido sobre el jersey.
Para el resecamiento un aljibe de agua,
los ojos de los lobos
para ver. El contexto
es todo, transparente
aire frío. Aproximadamente así:
campesinos del Tíbet
sentados en el suelo, en semicírculos,
aprendiendo a leer al final del invierno,
cuando el trabajo es poco, se trata
de una foto reciente, están
muy abrigados; o una paliza
de una violencia extrema
a un muchacho, y que el tiempo
pase, que cure, como una foto antigua.
Tres mariposas, a la luz de la lámpara,
han venido al cristal.

O; GV.

2011-03-14T08:55:00.000-07:00

2011-03-14T08:44:00.000-07:00

Y ahora en dónde sobre qué vínculo en qué
botín he de apoyar el alma
en qué piedra por favor en qué
ayer. Nadie me dijo que comenzarían
hoy los siglos de la noche. Lunes
de una ciudad sobre la desolación.

Aquí hubo una población ya desplumada
su cacique en pedazos. ¿Y el plano
de las destrucciones? ¿Y los solares
que trazó el destrozo?

Me voy a inventar una ciudad. Es preciso
fundar un nombre, apenas vísperas
de una capital, como una predicción.
(Yo podría llamarla Imaginada, Abandonada,
Nada.) Solamente un sonido que nadie oye
útil para establecer la propiedad
sobre la duración de los resucitados.

Ah no nacida. Nombrada solo. Solo
viento sin ladrido que ahuyentara
el exceso de muerte. Heme aquí
clavando el estandarte de un ruido solitario
jugando con campanarios dibujando
calles inmemoriales enviando especialistas
en provocar el eco para no sentirme
solamente solo sino muchísimo más solo.
Completando la envoltura oral de una ciudad
que fue y que después ha de habitar
el hijo de quién de quién
sepultado vivo en su armadura
que será estatua viva
de una estatua colérica y velluda.
Volcada. Porque no tuvo tiempo todavía
para las acomodaciones nuevas del amor.

de qué carajo sirvió todo el amor sobre todo
si después de todo llegaron las explicaciones
esa excrecencia que le nace al destino
cuando ya se han gastado por el uso los cuerpos
entonces me voy yendo
pero nos quedamos quedándonos
animalmente atados entre nosotros dos

y vivieron felices muchos años

E;A.

2011-02-23T11:29:00.000-08:00

2011-02-23T11:24:00.000-08:00

Mi tema es la matanza
es claro: la matanza,
y no importa
nada y para nada
a qué muerte me refiero
ni de qué
muertos hablo, menos aún
si la guerra como efecto de la matanza
o a la inversa (estas minucias,
no tengo tiempo).
Pienso en mi mirada.
En qué campo de batalla nacieron mis ojos
y allí se estrenaron
para ver así,
y mirar de otro modo.
Como si hubiera modos.
Mentira es la palabra.

O;L.

2011-02-23T11:20:00.000-08:00

http://gomezdecadiz.blogspot.com/

2011-02-23T11:19:00.000-08:00

Pensamientos
no pensamientos negros
La relación paradigmática de éstos con la muerte es un recurso fácil
una mala metáfora
Los pensamientos no lloran
no se conduelen de sus objetos
tampoco deben ser pensados como auxiliares de la razón contra la locura
(Fourier no anunció sin razón las ciencias de la locura)
El desahuciado observa que, en la perspectiva de la muerte, las cosas
forzadas a ocupar un espacio limitado antes que a fluir en un
tiempo amorfo supuestamente ilimitado
se ordenan como en un cuadro de Mantegna
Nunca antes se había visto así, al centro del escenario
Como un santo con un león a sus pies
Nunca fui un santo ni domestiqué un león
lo importante es el centro del cuadro
como lo veo como lo ven
en el andén de la equidistancia
el de ser sin que esto sea un motivo de orgullo
(¿qué orgullo puede tener el que va a morir?)
el centro de un pequeño sistema planetario
al que, en honor a la claridad, le falta la cuarta dimensión

el tiempo que ciega en punto a la perspectiva.

E;L.

2011-02-23T11:16:00.000-08:00

A;S

2011-02-23T11:11:00.000-08:00

Cuatro,
pesadas como un golpe.
Al César lo que es del César,
y a Dios lo que es de Dios,
y al que es como yo,
¿dónde se mete?
¿Dónde estará listo ese ataúd?
Si yo fuera pequeño,
como el océano grande,
parado de puntas,
en las crestas de las olas,
en flujo nocturno,
acariciaría la luna,
¿Dónde hallar una amada
que a mi se parezca?
Esa no cabe en este cielo pequeño.
¡Oh, si yo fuera mísero,
como un millonario!
¿Qué es para el alma el dinero?
¡Un ladrón insaciable!
A mis deseos de horda desenfrenada,
no alcanza el oro de todas las Californias.
Si yo fuera tartamudo,
como Dante o Petrarca,
le encendería sólo a ella el alma,
y ordenaría que con mis versos se consuma,
y mi palabra,
y mi amor,
como un arco de triunfo,
suntuoso,
dejaría pasar,
las amantes de todos los siglos.
¡Oh, si yo fuera como el trueno callado,
galopando,
haría estremecer la tierra envejecida!
¡Sí!

Con todo el poder de mi voz,
arrancaré un grito enorme,
y los cometas romperán sus colas encendidas,
cayendo de tristeza.
Yo mordería la noche,
con los rayos de mis ojos,
¡Oh, si yo fuera,
opaco como el sol,
mucha falta me hace su resplandor,
no daría mi brillo a esta tierra absurda,
y pasaría arrastrando mi amor astro!
¿En qué noche,
delirante y terrible,
me han parido?
¿Qué Goliath me ha engendrado,
tan grande,
y tan desdeñado?

V;M

2011-02-23T10:50:00.000-08:00

D;B

2011-02-23T10:37:00.000-08:00

Ábrete sexo
como una flor que accede,
descorre las aldabas de tu ermita,
deja escapar
al nadador transido,
desiste, no retengas
sus frágiles cabriolas,
ábrete con arrojo,
como un balcón que emerge
y ostenta sobre el aire sus geranios.
Desenfunda,
oh poza de penumbra, tu misterio.
No detengas su viaje al navegante.
No importa que su adiós
te hiera como cierzo,
como rayo de hielo que en la pelvis
aloja sus astillas.
Ábrete sexo,
hazte cascada,
olvida tu tristeza.
Deja partir al niño
que vive en tu entresueño.
Abre gallardamente
tus cálidas compuertas
a este copo de mieles,
a este animal que tiembla
como un jirón de viento,
a este fruto rugoso
que va a hundirse en la luz con arrebato,
a buscar como un ciervo con los ojos cerrados
los pezones del aire, los dos senos del día.

Algún día
algún misterioso día húmedo
me volcaré en mí misma para siempre,
y no podrá nadie llamarme
por mi nombre,
porque seré un encierro de paz,
único y eterno.
Algún día húmedo,
con el sello infinito de dos palabras:
no volveré.
Y la vida abierta y dolorosa
bajará rodando por las gradas.

A; I.

2011-01-31T07:10:00.000-08:00

2011-01-31T07:02:00.000-08:00

Contigo quiero habitar la transparencia.

Mezclaremos, multiplicaremos nuestra opacidad -para alcanzar el cristal.

Seremos un solo cuerpo recobrado, denso, casi intocable -en la luz.

Tu lengua atravesará mi dorso como una daga afilada,

y yo beberé tu sombra que me colma de certidumbre.

En la noche oscura seremos arrastrados por el torbellino de la indestructibilidad.

JCL.

falling falling falling falling.

2011-01-26T08:05:00.000-08:00

2011-01-26T07:56:00.000-08:00

M;C.

Entonces hacer el amor era eso

Un pez negro pasando y pasando obstinadamente.

2011-01-26T06:57:00.000-08:00

Qué viento sopla en la soledad del mundo
Para que yo me acuerde de los seres queridos
Frágiles desolaciones aspiradas por la muerte
Más allá de las torpes persecuciones del tiempo
La tempestad se deleitaba ante su fin tan próximo
Que la arena no redondeaba ya su dura cadera
Pero en las montañas las bolsas de fuego
Vaciaban con seguridad su luz de presa
Pálida y corta como un amigo que se extingue
Del cual nadie puede decir ya su contorno con palabras
Y ninguna llamada en el horizonte tiene tiempo de socorrer
Su forma mensurable inicuamente a su desaparición

Y así de un relámpago a otro
El animal tiende siempre grupa amarga
A lo largo de los siglos enemigos
A través de los campos unos por ostentación otros por
avaricia
Y en su ruptura se perfila el recuerdo
Como el tronco que cruje en señal de presencia
Y de dispar necesidad

Existen también los frutos
Y no olvido los trigales
Y el sudor que les ha hecho crecer sube a la garganta
Sabemos sin embargo el precio del dolor
Las alas del olvido y las perforaciones infinitas
A flor de vida
Las palabras que no llegan a apoderarse de los hechos
Apenas por servirse de ellos para reír.
El caballo de la noche galopó desde los árboles al mar
Y unió las riendas de mil oscuridades piadosas
Se arrastró a lo largo de los setos
Donde pechos humanos contenían el asalto
Con todas las protestas colgadas a sus costados
Entre inmensos rugidos que se agarraban
Huyendo de la fuerza del agua
Inconmensurables ellos se sucedían mientras que muy
pequeños murmullos
No podían ser abogados y sobrenadaban
En la invencible soledad por donde desfilaban los túneles
Las selvas los rebaños de ciudades los mares enjaezados
Un solo hombre en el aliento de muchos países
Reunidos en cascada y resbalando sobre una ola lisa
De fuego desconocido que se introduce a veces en la noche
Por la pérdida de quienes el sueño congrega
En su profundo recuerdo

Pero no hablemos más de los que están unidos
A las frágiles ramas a los malos humores de la naturaleza
Aquellos incluso que sufren los golpes duros
Tienden la nuca y en la alfombra de sus cuerpos
Suenan las botas rígidas de los conquistadores
Ellos han salido de mi memoria
Los pájaros buscan otros primaverales empleos
En sus cálculos remunerados
Por rebaños deliciosos de enloquecimientos
Con el viento en sus talones
Que el desierto les sea contado
Al diablo las delicadas advertencias
Las diversiones amapolas y compañía
El frío escarba
El miedo sube
El árbol se seca
El hombre se agrieta
Los postigos golpean
El miedo sube
Ninguna palabra es bastante tierna
Para traer de nuevo al hijo de los caminos
Que se pierde en la cabeza
De un hombre al borde de la estación
Él mira la bóveda
Y mira al abismo
Tabiques estancos

T;T.

2011-01-24T23:16:00.000-08:00

2011-01-24T22:51:00.000-08:00

Es tarde
en la sombra y en el viento
un grito asciende con la noche
No espero a nadie
a nadie
ni siquiera a un recuerdo
Hace ya tiempo que pasó la hora
pero ese grito que lleva el viento
y empuja hacia adelante
viene de un lugar que está más allá
por encima del sueño
No espero a nadie
pero aquí está la noche
coronada por el fuego
de los ojos de todos los muertos
silenciosos
Y todo lo que debía desaparecer
todo lo perdido
hay que volver a encontrarlo
por encima del sueño
hacia la noche.

P;S.

2011-01-24T11:23:00.000-08:00

B;Bañez.

2011-01-24T11:22:00.001-08:00

Como una mano que en el instante de la muerte y del naufragio
se levanta al modo de los rayos del sol poniente, así surgen
por todas partes tus miradas.
Quizá ya no haya tiempo, ya no haya tiempo para verme,
Pero la hoja que cae y la rueda que gira te dirán que nada
perdura en la tierra,
Salvo el amor,
Y de esto quiero convencerme.
Botes de salvamento de colores rojizos,
Tempestades en fuga,
Un vals anticuado que se llevan el tiempo y el viento por los
largos caminos del cielo.
Paisajes.
No quiero más abrazos que aquel al que aspiro,
Y muera el canto del gallo.
Como una mano que en el instante de la muerte se crispa, así
se oprime mi corazón.
Nunca he llorado desde que te conocí.
Quiero demasiado a mi amor para llorar.
Tú llorarás sobre mi tumba,
o yo sobre la tuya.
No será demasiado tarde.
Hasta mentiré. Diré que fuiste mi amante,
Y al final todo es tan absolutamente inútil,
A ti ya mí muy cerca nos espera la muerte.

R;D

2011-01-23T21:04:00.000-08:00

dicen

2010-12-07T10:08:00.000-08:00

Literatura = Vía sustitutiva

( ¿en seeeeeeerio? )

2010-12-06T00:57:00.000-08:00

2010-12-06T00:54:00.000-08:00

Put me in your suitcase, let me help you pack
Cuz you're never coming back, no you're never coming back

Cook me in your breakfast and put me on your plate
Cuz you know I taste great, yeah you know I taste great

At the hop it's greaseball heaven
With candypants and archie too

Put me in your dry dream or put me in your wet
If you haven't yet, no if you haven't yet
Light me with your candle and watch the flames grow high
No it doesn't hurt to try, it doesn't hurt to try

Well I won't stop all of my pretending that you'll come home
You'll be coming home, someday soon

Put me in your blue skies or put me in your gray
There's gotta be someway, there's gotta be someway
Put me in your tongue tie, make it hard to say
That you ain't gonna stay, that you ain't gonna stay

Wrap me in your marrow, stuff me in your bones
and I'll sing a mending moan,

I'll sing a song to bring you home

D,B.

2010-12-06T00:23:00.000-08:00

+ + + + +

2010-12-06T00:08:00.000-08:00

Mira, a veces las cosas son fáciles. Llegas a las ocho de la mañana te revolcas en tu cama y no entendes nada. El techo te habla y no entendes nada. Entonces sintonizas una radio y te canta el flaco que hoy todo está dormido. Ahí sos feliz. Y listo, el resto no importa, es así de fácil. Al menos por un ratito todo es demasiado fácil. La cosa es cuando después de media hora sos conSZCiente de que te dormiste porque ya no dabas más. Todavía no das más, de hecho, la depresión matutina hace que llores pasados los tres segundos de haber abierto los ojos, y que te quieras Desterrar.

-01:01 te escucho respirar en esta distancia al aire y me muero de frio.-

Y sí puede que las mejores cosas te pasen cuando no estes en vos y que ni te des cuenta pero los mejores planteos surjan en este estado en el que yo estoy y no entiendo nada porque todo va muy rápido en especial mis dedos y entiendo menos de todo. Así me gusto sí, Así amame, dale. AsÍ. No entiendo, no sé. No me importa. (O si) Qué se yo, basta. basta. dije Basta

vení.

2010-12-05T23:45:00.001-08:00

Hacele caso a tu espíritu

2010-12-05T23:33:00.000-08:00

Por fin heme de pie
He pasado por ello
Alguien pasa también por ello ahora
Como yo
Sin saber dónde va

Yo temblaba
Al fondo del cuarto el muro era negro
Y temblaba también
Cómo pude franquear el umbral de esa puerta

Se podría gritar
Nadie oye
Se podría llorar
Nadie comprende

Encontré tu sombra en la oscuridad
Era más dulce que tú misma
Otrora
Estaba triste en un rincón

La muerte te ha traído esa tranquilidad
Pero hablas hablas todavía
Querría dejarte
Si solo viniera un poco de aire
Si el exterior nos permitiera aún ver claro
Nos asfixiamos
El techo pesa sobre mi cabeza y me empuja
Dónde ponerme dónde partir

No tengo bastante sitio para morir
Dónde van los pasos que se alejan de mí y que escucho
Allá lejos muy lejos
Estamos solos mi sombra y yo

La noche desciende.

Visión abigarrada y tenue en su cabeza, huyes de la mía. Posee los astros
y los animales de la tierra, los campesinos y las mujeres para servirse de ellos.
Lo ha mecido el Océano, a mí el mar, y fue él quien recibió todas las estampas.
Roza ligeramente los despojos que encuentra, todo se ordena y siento
mi cabeza pesada que aplasta los frágiles tallos.
Si creíste, destino, que podría partir
me hubieras dado alas.

P,R.

2010-12-05T23:23:00.000-08:00

Sensación.

2010-12-05T23:05:00.000-08:00

Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano,
herido por el trigo, a pisar la pradera;
soñador, sentiré su frescor en mis plantas
y dejaré que el viento me bañe la cabeza.

Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos:
pero el amor sin límites me crecerá en el alma.
Me iré lejos, dichoso, como con una chica,
por los campos , tan lejos como el gitano vaga.

Marzo de 1870

A,R.

2010-12-05T23:04:00.000-08:00

If someone thinks that love and peace is a cliche
that must have been left behind in the Sixties, that's his problem.

Love and peace are eternal.

2010-12-05T22:34:00.000-08:00

I bought a gun

Elevación.

2010-12-05T21:03:00.000-08:00

Por encima de estanques, por encima de valles,
De montañas y bosques, de mares y de nubes,
Más allá de los soles, más allá de los éteres,
Más allá del confín de estrelladas esferas,

Te desplazas, mi espíritu, con toda agilidad
Y como un nadador que se extasía en las olas,
Alegremente surcas la inmensidad profunda
Con voluptuosidad indecible y viril.

Escápate muy lejos de estos mórbidos miasmas,
Sube a purificarte al aire superior
Y apura, como un noble y divino licor,
La luz clara que inunda los límpidos espacios.

Detrás de los hastíos y los hondos pesares
Que abruman con su peso la neblinosa vida,
¡Feliz aquel que puede con brioso aleteo
Lanzarse hacia los campos luminosos y calmos!

Aquel cuyas ideas, cual si fueran alondras,
Levantan hacia el cielo matutino su vuelo
-¡Que planea sobre todo, y sabe sin esfuerzo,
La lengua de las flores y de las cosas mudas!

C,B.

2010-11-30T11:17:00.000-08:00

I won't change
(Given the chance.)

2010-11-09T11:37:00.000-08:00

22.07.98 - 07.11.10

Cuando sí venga mis ojos brillarán
de la luz de quien yo lloro

mas ahora alienta un rumor de fuga
en el corazón de toda cosa

A,P.

http://- Me llamo Gianluca. Todo junto sin 'S' y con 'G'

http:// Amar amar hasta morir.

2010-10-09T19:08:00.000-07:00

E, E

Cuidado pez no te ahogues aún.

2010-10-09T19:06:00.001-07:00

- La zona en cuestión es el núcleo caudado, pequeña región oculta bajo el córtex, en el centro del cerebro, que forma parte de un conjunto llamado ganglios basales.

El núcleo caudado es muy importante en la iniciación de los movimientos voluntarios y en el sistema que le permite a las personas aprender los comportamientos que les procuran placer.

Los investigadores hallaron que esta zona del cerebro que aporta felicidad -es más pequeña de lo normal- en las personas que presentan un nivel elevado de un trastorno que se caracteriza por la incapacidad de experimentar placer.

Se trata de la anhedonia, que provoca la pérdida de interés y hasta la aptitud de sentir satisfacción en cualquier cosa que se haga.-

2010-10-09T13:36:00.000-07:00

2010-10-09T13:15:00.001-07:00

(9)

2010-10-09T13:11:00.000-07:00

La conmoción quebrada en la garganta y me arrodillo. Sé que podría estar naciéndome desde la raíz del llanto porque abro las manos y entre ellas un nido de agua donde acérquese persona y vea un pez rojo pequeñito hecho de tristeza y me arrodillo. Me envuelvo en este aire y tiendo una mano y casi grito vacío porque hasta bajándome los parpados con dos dedos me he visto sola en medio de una sucesión de noches por tanto días entrando en mi cuerpo como revelaciones en las que sé de mi muerte y poca es la importancia del temblor que agita el pensamiento de ser una cosa entre las cosas, un olvido nocturno, lo más frío colgando en el día a día del resto y el otro o los otros o no. Digo entonces no es eso sino que tiendo una mano y la conmoción quebrada en la garganta porque es lamer la soledad desnuda y me arrodillo, y me envuelvo en este aire porque hace frío y he aquí que tengo un pez triste en un nido de llanto donde me asomo y me mira diciendo por sus ojos que no es más que el reflejo de alguien deambulando en el vacío como pluma blanca caída al silencio de una noche oscura en boca del desvelo, en un nido de ratas, en un nido que no dice nada de nada. Pero ahí dentro, tenía una boca, que susurraba la forma de mi sombra, justo por lo bajo de las constelaciones superpuestas, por detrás de esta cornisa enferma y yo alucinaba seres luminosos, yo creía hablar con peces estancados en la memoria que bebía, Yo creía; hasta que un hilo de silencio se quebró en el respiro. Y la ausencia de un solo golpe anestesió mi cuerpo entero.

2010-10-09T12:49:00.000-07:00

2010-10-08T19:12:00.000-07:00

Tiempo de opacidad,
de desencuentro.

Hay mujeres que lloran
tras los escaparates de los supermercados,
golpeando las lunas de las lamentaciones,
en las monumentales góndolas
de los productos lácteos,
de las niños sin nombre
de las huevos de alondra lacerados,
maraña de retales.

Los acomodadores desatrancan la lluvia
en los vestíbulos desiertos de los cines
donde rompen los pájaros y las olas de nadie.

Olvido sin memoria,
olvido fructifica,
olvido da su fruto.
Lo dicen los anuncios
las ofertas
y las liquidaciones,
los oídos que tocan
los ojos que olfatean
los labios que te miran
mientras muerdes
un pedazo de invierno en el fondo de un beso.

R, Aqcuaroni

2010-10-08T18:57:00.000-07:00

Modigliani

2010-10-08T18:35:00.000-07:00

( Sabe que la razón termina con la muerte y que la muerte no termina con nada )

F, N.

2010-09-19T12:17:00.000-07:00

Para darle cuerda a la muerte.

2010-09-19T11:46:00.000-07:00

Cuando se me alborotan los espermios,
qué veo, qué veo, digo yo:
veo a mis pescaditos navegar por los úteros,
enamorados de cuanto óvulo cae.
Toma este matamoscas y extermina a los ángeles,
después con grandes uñas arráncales las alas.
Ya veo sus muñones, ya los veo arrastrarse:
desesperadamente tratan de alzar el vuelo.
Toma este insecticida. Oigo sus toses blancas
prenderse y apagarse. Una puesta de sol
o una puesta de ángeles es lo mismo sin duda
porque la noche ahora levanta su joroba
y ellos se van hundiendo lentamente en el suelo.
Levanta el pie despacio. Así mismo. Tritúralos
Que le saquen las plumas con agua hirviendo y pongan
esos cuerpos desnudos en las fiambrerías.
Ahora me van pasando sudarios de juguete
y ataúdes con cuerda. Ahora me van pasando
las cruces más pequeñas, para que se entretengan
los infantes difuntos. Pásame el insectario,
los alfileres negros. Toma este matamoscas
y extermina a los ángeles.

O, Hahn.

Fljótavik

2010-09-19T10:40:00.000-07:00

Sjáum yfir rá
Sjóinn skerum frá
Við siglum mastri trú
Seglum þöndum
Við stýrum að í brú

Við siglum í land
Í stórgrýti og sand
Við vöðum í land
Ófremdarástand
Já anskotann

Feginn fann ég þar
Þökkum ákaflega
Í skjóli neyðarhúss
Og við sváfum
Stórviðri ofsaði út

Breathe.

http://Fljótavik
http://Illgresi
http://sæglópur
http://Hoppipolla
http://Glósóli
http://Salka
http://Se Lest
http://Ny Batteri
http://viðrar vel til loftárása
http://Hljomalind

2010-09-04T02:48:00.000-07:00

C,A.

Arenas movedizas.

2010-09-04T02:47:00.000-07:00

Demonios y maravillas
Vientos y mareas
A lo lejos ya el mar se ha retirado
Y tú
Como un alga dulcemente acariciada por el viento
En las arenas del viento te agitas entre sueños
Demonios y maravillas
Vientos y mareas
A lo lejos ya el mar se ha retirado
Pero en tus ojos entreabiertos
Han quedado dos pequeñas olas
Demonios y maravillas
Vientos y mareas
Dos pequeñas olas para ahogarme.

J,P.

2010-09-04T02:41:00.000-07:00

M,C.

Eve

2010-09-04T02:35:00.000-07:00

Porque hiciste mi gesto eterno supe
que eras la muerte: porque ella sólo podía
amarme si no había
hombres para mí, vivos:
sólo ella podía amarme:
y supe también que tú eras
la muerte, y que me amabas.

El rostro de la Humanidad era
para mí el de nadie: como para ella,
como para ti: eres negra y no quieres
nada de lo que vive y no sabe
hasta morir que te desea.
Y vi a través de ti, cómo surgían
y surgen cabezas de la tierra helada:
cabezas, yelmos, corazas, espadas
es el fruto que cosecha la tierra en este a ño
que tanto recuerda al Último, al siguiente,
y me amaste porque yo lo veía, porque
veía crecer ya en el huerto el fruto
monstruoso que incorporaba en sí
todo dolor e injusticia y desastre

y me dijiste: «He aquí mi primer hijo
yo que nada sabía del ridículo gesto
de nacer» y agregaste:
«Este reirá de todo,
y lo encenagará todo con
el veneno de su risa mortal:
cuando no haya nadie
que recuerde cómo se reía, este reirá»
Y te reíste de mí, como mi madre
al ver que yo había nacido de ella.
Tan inmenso
era el frío en las ciudades
que algunos sabían que no era locura
ni es, creer que caerán sobre mí

o seré yo el que caiga al morir sobre tu cuerpo.

Pero en el frío crecían
seguían creciendo -la peor de las alfombras de césped
los huesos y la carne de los soldados
que crecían sobre la tierra helada. Y me dijiste
«ellos no tendrán miedo, porque están
muertos, lo mismo que tú que me amas,
a mí que soy negra
como la vida e hice una piedra de tu gesto»
Y los muertos brotaban sobre la tierra húmeda
-cabezas, yelmos, corazas y espadas
porque la Muerte se había hecho vida.

Y pregunté
-te pregunté entonces-: «Será mi alma buen
alimento para perros?»

Y contestaste: «no esperes
que ella sirva para otra cosa: aquella
fue creada
y pensada lo mismo que tu cuerpo y huesos para
nutrición de los perros finales -lo mismo
que tu palabra. «Y ¿nada he de esperar?» «Nada»
Y vi como espadas y corazas y yelmos
surgían sobre el campo más yermo.

Y me olvidé.

LM,P.

2010-09-04T02:34:00.000-07:00

2010-09-04T01:50:00.000-07:00

De cualquier manera, es esta animalidad de la locura, la que exalta el
confinamiento, en la misma época en que se esfuerza por evitar el escándalo de
la inmoralidad de lo irrazonable. He aquí algo que hace notoria la distancia que
ha surgido en la época clásica, entre la locura y las otras formas de sinrazón,
aun cuando es verdad, desde cierto punto de vista, que han sido confundidas o
asimiladas. Toda una etapa de la sinrazón se reduce al silencio, mientras que a la
locura se le permite hablar libremente su lenguaje de escándalo, ¿qué enseñanza
puede transmitir ella, que no puede transmitir la sinrazón en general? ¿Qué
sentido tienen sus furores y toda la rabia del insensato, que no se puedan
encontrar en las palabras, más sensatas probablemente, de los otros internados?
¿Qué cosa posee la locura, pues, que sea más peculiarmente significativa?

M,F

2010-09-04T01:42:00.000-07:00

T, D.

+

2010-09-04T01:40:00.000-07:00

(Aparentemente todo este silencio reside en alguien en mi que teme)

2010-09-04T01:36:00.000-07:00

A,S.

2010-09-04T01:33:00.000-07:00

La puerta franca.
Vino queda y suave.
Ni materia ni espíritu. Traía
una ligera inclinación de nave
y una luz matinal de claro día.

No era de ritmo, no era de armonía
ni de color. El corazón la sabe,
pero decir cómo era no podría
porque no es forma, ni en la forma cabe.

Lengua, barro mortal, cincel inepto
deja la flor intacta del concepto
en esta clara noche de mi boda,

y canta mansamente, humildemente,
la sensación, la sombra, el accidente,
mientras Ella me llena el alma toda.

D, Alonso.

2010-09-04T01:28:00.000-07:00

R, M.

2010-09-04T01:27:00.000-07:00

Entonces ya no pude soportarlo y me salí de mí y me tomé por ambas manos y me abracé como a quien nace por llanto último de encontrarse al filo de la noche en la vigilia. El grito fue del cuerpo que no era el mío y algo tembló en la sutil transparencia de quien me abrazaba de miedo.

Era un miedo desesperado pero yo ya había visto la mañana sumergida como un fuego salvaje entre las sombras.

(Yo esperé.)

2010-08-20T17:20:00.000-07:00

A, de la Campa

2010-08-20T17:17:00.000-07:00

POEM

A burst of laughter

of sapphire in the island of Ceylon

The most beautiful straws

HAVE A FADED COLOR

UNDER THE LOCKS

on an isolated farm

FROM DAY TO DAY

the pleasant

grows worse

coffee

preaches for its saint

THE DAILY ARTISAN OF YOUR BEAUTY

M^ADAM,

a pair

of silk stockings

is not

A leap into space

A STAG

Love above all

Everything could be worked out so well

PARIS IS A BIG VILLAGE

Watch out for

the fire that covers

THE PRAYER

of fair weather

Know that

The ultraviolet rays

have finished their task

short and sweet

THE FIRST WHITE PAPER

OF CHANCE

Red will be

The wandering singer

WHERE IS HE?

in memory

in his house

AT THE SUITORS’ BALL

I do

as I dance

What people did, what they’re going to do

2010-08-20T17:13:00.000-07:00

2010-08-20T17:09:00.000-07:00

Días en que una palabra lejana se apodera de mí. Voy por esos días sonámbula y transparente. La hermosa autómata se canta, se encanta, se cuenta casos y cosas: nido de hilos rígidos donde me danzo y me lloro en mis numerosos funerales. (Ella es su espejo incendiado, su espera en hogueras frías, su elemento místico, su fornicación de nombres creciendo solos en la noche pálida.)

A,P.

2010-08-19T18:49:00.000-07:00

(Viaja al Cosmos)

2010-08-19T09:51:00.000-07:00

Hay s e r e s y cosas muy extrañas ;

(tr atá d ed isf r ut arl as )

Escrúpulo

2010-08-19T09:48:00.000-07:00

Me parece que vivo
que estoy entre los ruidos
que miro las paredes,
que estas manos son mías,
pero quizás me engañe
y paredes y manos
sólo sean recuerdos
de una vida pasada.
He dicho "me parece"
yo no aseguro nada.

O,G.

2010-08-19T09:35:00.000-07:00

2010-06-22T11:23:00.000-07:00

(Nos detenemos a pensarnos como si realmente nos amaramos)

Y nos vamos a dormir.

2010-06-22T09:05:00.000-07:00

2010-06-22T09:01:00.000-07:00

El mundo fisíco todavía está allí. Es el parapeto del yo el que mira y sobre el cual ha quedado un pez color ocre rojizo, un pez hecho de aire seco, de una coagulación de agua que refluye.
Pero algo sucedió de golpe.
Nació una arborescencia quebradiza, con reflejos de frentes, gastados, y algo como un ombligo perfecto, pero vago y que tenía color de sangre aguada y por delante era una granada que derramaba también sangre mezclada con agua, que derramaba sangre cuyas líneas colgaban; y en esas líneas, círculos de senos trazados en la sangre del cerebro.
Pero el aire era como un vacío aspirante en el cual ese busto de mujer venía en el temblor general, en las sacudidas de ese mundo vítreo, que giraba en añicos de frentes, y sacudía su vegetación de columnas, sus nidadas de huevos, sus nudos en espiras, sus montañas mentales, sus frontones estupefactos. Y, en los frontones de las columnas, soles habían quedado aprisionados al azar, soles sostenidos por chorros de aire como si fueran huevos, y mi frente separaba esas columnas, y el aire en copos y los espejos de soles y las espiras nacientes, hacia la línea preciosa de los seno, y el hueco del ombligo, y el vientre que faltaba.
Pero todas las columnas pierden sus huevos, y en la ruptura de la línea de las columnas nacen huevos en ovarios, huevos en sexos invertidos.
La montaña está muerta, el aire esta eternamente muerto. En esta ruptura decisiva de un mundo, todos los ruidos están aprisionados en el hielo; y el esfuerzo de mi frente se ha congelado.
Pero bajo el hielo un ruido espantoso atravesado por capullos de fuego rodea el silencio del vientre desnudo y privado de hielo, y ascienden soles dados vuelta y que se miran, lunas negras, fuegos terrestres, trombas de leche.
La fría agitación de las columnas divide en dos mi espíritu, y yo toco el sexo mío, el sexo de lo bajo de mi alma, que surge como un triángulo en llamas.

Artaud.

2010-06-22T08:45:00.000-07:00

The meadowlark and the chim-choo-ree and the sparrow
Set to the sky in a flying spree, for the sport over the pharaoh
A little while later the Pharisees dragged comb through the meadow
Do you remember what they called up to you and me, in our window?

There is a rusty light on the pines tonight
Sun pouring wine, lord, or marrow
Down into the bones of the birches
And the spires of the churches
Jutting out from the shadows
The yoke, and the axe, and the old smokestacks and the bale and the barrow
And everything sloped like it was dragged from a rope
In the mouth of the south below

We've seen those mountains kneeling, felten and grey
We thought our very hearts would up and melt away
From that snow in the nighttime
Just going
And going
And the stirring of wind chimes
In the morning
In the morning
Helps me find my way back in
From the place where I have been

And, Emily - I saw you last night by the river
I dreamed you were skipping little stones across the surface of the water
Frowning at the angle where they were lost, and slipped under forever
In a mud-cloud, mica-spangled, like the sky'd been breathing on a mirror

Anyhow - I sat by your side, by the water
You taught me the names of the stars overhead that I wrote down in my ledger
Thoough all I knew of the rote universe were those Pleiades loosed in December
I promised you I'd set them to verse so I'd always remember

That the meteorite is a source of the light
And the meteor's just what we see
And the meteoroid is a stone that's devoid of the fire that propelled it to thee

And the meteorite's just what causes the light
And the meteor's how it's perceived
And the meteoroid's a bone thrown from the void that lies quiet in offering to thee

You came and lay a cold compress upon the mess I'm in
Threw the window wide and cried, "Amen! Amen! Amen!"
The whole world stopped to hear you hollering
You looked down and saw now what was happening

The lines are fading in my kingdom
(Though I have never known the way to border them in)
So the muddy mouths of baboons and sows and the grouse and the horse and the hen
Grope at the gate of the looming lake that was once a tidy pen
And the mail is late and the great estates are not lit from within
The talk in town's becoming downright sickening

In due time we will see the far butte lit by a flare
I've seen your bravery, and I will follow you there
And row through the nighttime
Gone healthy
Gone healthy all of a sudden
In search of the midwife
Who could help me
Who could help me
Help me find my way back in
There are worries where I've been

Say, say, say in the lee of the bay; don't be bothered
Leave your troubles here where the tugboats shear the water from the water
(Flanked by furrows, curling back, like a match held up to a newspaper)
Emily, they'll follow your lead by the letter
And I make this claim, and I'm not ashamed to say I know you better
What they've seen is just a beam of your sun that banishes winter

Let us go! Though we know it's a hopeless endeavor
The ties that bind, they are barbed and spined and hold us close forever
Though there is nothing would help me come to grips with a sky that is gaping and yawning
There is a song I woke with on my lips as you sailed your great ship towards the morning

Come on home, the poppies are all grown knee-deep by now
Blossoms all have fallen, and the pollen ruins the plow
Peonies nod in the breeze and while they wetly bow
With hydrocephalitic listlessness ants mop up-a their brow

And everything with wings is restless, aimless, drunk and dour
The butterflies and birds collide at hot, ungodly hours
And my clay-colored motherlessness rangily reclines
Come on home, now! All my bones are dolorous with vines

Pa pointed out to me, for the hundredth time tonight
The way the ladle leads to a dirt-red bullet of light
Squint skyward and listen
Loving him, we move within his borders
Just asterisms in the stars' set order

We could stand for a century
Staring
With our heads cocked
In the broad daylight at this thing
Joy
Landlocked
In bodies that don't keep
Dumbstruck with the sweetness of being
Until we don't be told
Take this
Eat this

Told
The meteorite is the source of the light
And the meteor's just what we see
And the meteoroid is a stone that's devoid of the fire that propelled it to thee

And the meteorite's just what causes the light
And the meteor's how it's perceived
And the meteoroid's a bone thrown from the void that lies quiet in offering to thee

http:// Emily part 1
http:// Emily part 2

Joanna Newsom

2010-06-22T08:42:00.000-07:00

R. M

Carlitos místico

2010-06-22T08:39:00.000-07:00

El ascensor descendía siempre hasta perder aliento
y la escalera subía siempre
Esta dama no entiende lo que se habla
es postiza
Yo que ya soñaba con hablarle de amor
Oh el dependiente
tan cómico con su bigote y sus cejas
artificiales
Dio un grito cuando yo tiré de ellos
Qué raro
Qué veo Esa noble extranjera
Señor yo no soy una mujer liviana
Uh la fea
Por suerte nosotros
tenemos valijas de piel de cerdo
a toda prueba
Ésta
Veinte dólares
Y contiene mil
Siempre el mismo sistema
Ni medida
ni lógica
mal tema

L,A

Necesitamos dormir.

2010-06-22T07:52:00.000-07:00

2010-06-22T07:47:00.000-07:00

Abramos esto que llamamos tierra en el mes de Septiembre. Tengo miedo de que mi garganta me deje sola. Que las palabras se vuelen como un viento que se ha llevado el canto para que nadie lo toque. Tengo miedo de que mi cuerpo no pueda llorar si lo gozan de espinas hamacándose en la memoria. Como de risas que se han ido, resuenan, como un fantasma de alientos en medio de una noche acostada a la nada. Una mano cualquiera palpando la piel blanca y la abrazo porque tengo miedo de que la tierra se coma mi boca labio a labio. La soledad no es más que el perderse a sí mismo en mis brazos abiertos al abismo me llamo, y déjate caer ahora ya sin excusas, ahora como si la caída fuera un desalme un suspiro un palpito, Pero tengo miedo. Mañana será una espiral de incógnitas circundando la línea del horizonte entrando por la nariz, y oleremos tanto y todos a tenue luz de un túnel de agua; A vestigio oceánico. Habremos roto el aire con una uña y el viento vendrá a recordarnos que el canto yace en el silencio. Del corazón al que nadie se posa. A escuchar como calla el murmullo nocturno. Que nadie mira la suavidad del fuego el aleteo del pez, el habla de lo no sabido y acordamos ésta que acabo y ésta que comienzo y labro la llegada de una plaga del anterior horizonte emergiendo desde el fondo del borde de este u otro planeta cualquiera sea que acabará vendándome los párpados para encontrarme en medio de un silencio violento, para tocarme con los ojos abiertos que pese a cualquier ritmo de reflejo leído en el cielo o infierno rodado a las neuronas por las que transito enfermamente ya no hay eco ni distante no hay nada estoy sola Sola; GRITO, So La. (Creo verme); Si se me va todo lo eterno ahora que puedo aún hablar de muerte como de la mano al día, qué vendrá a serme desde otro centro paralelo, qué bestia consumirá de mí dormida lo que dejaré de ser entonces cuando este cuerpo mire consigo toda esta sombra , que se mire así. Tan perpleja, tan nada tan mísmo; y sea un vestigio de luz asomando por un dedo una única palabra. Dónde quedo ahora que reflejo en el cielo el paso continuo del marcharse a mordiscones, de tironearse así de a poco. Dónde quedo ¿Dónde? (tengo miedo); tengo miedo. Tiemblo.

2010-06-22T07:39:00.001-07:00

L. S

Literatura

2010-06-14T21:56:00.000-07:00

C L I C K

Por vocación de dado
Mi Lumía -
Artaud (subtitulado)
Sur Le Suicide
Liberté-
Alejandra
Extracción de la piedra de la locura
Arte poética
Entrevista Dalí 1
Entrevista Dalí 2
Dalí

Cortázar:
Capítulo 68
Capítulo 7
Aplastamiento de las gotas
Entrevista al cronopio
Inspiración del cronopio

Enjoy.

2010-06-09T08:47:00.000-07:00

2010-06-06T17:57:00.000-07:00

En medio de un silencio desierto como la calle antes del crimen
sin respirar siquiera para que nada turbe mi muerte
en esta soledad sin paredes
al tiempo que huyeron los ángulos
en la tumba del lecho dejo mi estatua sin sangre
para salir en un momento tan lento
en un interminable descenso
sin brazos que tender
sin dedos para alcanzar la escala que cae de un piano invisible
sin más que una mirada y una voz
que no recuerdan haber salido de ojos y labios
¿qué son labios? ¿qué son miradas que son labios?
Y mi voz ya no es mía
dentro del agua que no moja
dentro del aire de vidrio
dentro del fuego lívido que corta como el grito
Y en el juego angustioso de un espejo frente a otro
cae mi voz
y mi voz que madura
y mi voz quemadura
y mi bosque madura
y mi voz quema dura
como el hielo de vidrio
como el grito de hielo
aquí en el caracol de la oreja
el latido de un mar en el que no sé nada
en el que no se nada
porque he dejado pies y brazos en la orilla
siento caer fuera de mí la red de mis nervios
mas huye todo como el pez que se da cuenta
hasta ciento en el pulso de mis sienes
muda telegrafía a la que nadie responde
porque el sueño y la muerte nada tienen ya que decirse.

X, Villaurrutia.

2010-06-03T17:00:00.000-07:00

(el sueño de un sol y de un mar)

2010-06-03T16:49:00.000-07:00

L.C

(s): reflexión a un no-espejo

2010-06-01T22:21:00.000-07:00

Era entonces que una pluma desprendiéndose tenues luces del vestigio. De una voz. De alguien. Que duerme. Más si esta niebla azulara en respiro completo diciendo desde la punta de una lata el resplandor de sus zapatos. Un agujero como escondido en el pequeñísimo invierno sobre la suela. Cómase con la garganta directamente que imposible el pasar ni por el borde del diente tal cosquilleo de pelitos blancos asomando con ojos de miedo por si alguien gritara que por allá arriba pasa el pájaro como una linterna. A que busca por seguro un agujero negro en el que desaparecen las cosas, hasta aquellas más mínimas, las procesa en melodías para acunar cualquier capullo que pudiera estar existiendo en este preciso momento. Cierre un ratito el mundo y escuche. Pero escuche bien. El borde de un alita rompiendo la seda de manera tan frágil, tan mañana anaranjada; Y ahora la patita posada lentamente al rayo verde que siente que lo tocan. (Escuchá como siente que lo tocan). Y ahora como pluma desprendiéndose tenues luces de un vestigio, se esfumó. Listo. Ya se fue. Nada peor que el individualismo o la urbanidad de la vigilia, siquiera la orugalidad de la verdadera oruga muerde tan así los pobres ojos que edifican a bosquejo eterno cada huella de sombra cabizbaja. Que el globo térmico nos envuelva a pensar que nos formamos completamente de hilos y nos enredamos constantemente cuando en realidad. No. No nos enredamos nunca. ¿Y vos usted quién, si no más que yo dando vueltas por estas paredes quietas? Ni por eco prematuro alivianaría el decirme que vos usted puede que sea de esta misma consistencia, de mi misma sustancia que sea parido por el mismo grito y que por misma química perdure, pero a sí mismo vos usted; En cambio a mí que me estremezco por vaya a saber si de replica hablando, con exactitud de aromas entrando por la pupila o vaya-a-saber-qué otro puente a las voces dormidas, esas que susurran una perla a cada mano, un latido por la boca, una coincidencia psíquica para que ames. Que ames esto todo .Y que a mí solo sea por ajeno natural del mundo; Una quinta pared. Qué extraño como le brota a uno que las raíces se vistan todas de la misma nube y ni una sea otra ni otra media o toda oruga. Que el globo asimile al capullo, pero que uno huela a tierra y el otro a vestigio apagado, o las pocas luces en la nariz catastróficamente paralelas al rayo verde bajo la patita; la niebla azul; El humo al abismo del día a día. Y al final de éste se cierra un paragua (millones), y somos todos (no) repentinamente el mismo mármol tomando un café. Naturaleza del mundo que nadie ha notado por tema ajeno que hasta su propio cuero cabelludo está en este momento absorbiendo la gota de la nube misma que ahoga su vereda su pasto la cabeza de su vecino y de su perro en el patio, mientras en algún lado de (quizás) Japón se está rompiendo frágilmente otra seda, mientras una mano se enamora, su prima tiene un hijo, un comerciante es asaltado, alguien tiene hambre frío carece de paragua y grita grita con ganas a esa mismísima nube postrada al altar tan maldita a su memoria, que. B a s t a.
Procedemos a agarrar la taza preferentemente por su manija, y dar un último sorbo como quien tampoco lee un diario a menudo. Mañana será miércoles.
Se aproximan fuertes precipitaciones.

2010-05-21T19:18:00.000-07:00

J. Scott

2010-05-21T19:14:00.000-07:00

Reposo

Una tristeza del tamaño de un pájaro.
Un aro limpio, una oquedad, un siglo.
Este pasar despacio sin sonido,
esperando el gemido de lo oscuro.
Oh tú, mármol de carne soberana.
Resplandor que traspasas los encantos,
partiendo en dos la piedra derribada.
Oh sangre, oh sangre, oh ese reloj que pulsa
los cardos cuando crecen, cuando arañan
las gargantas partidas por el beso.

Oh esa luz sin espinas que acaricia
la postrer ignorancia que es la muerte.

Vicente Aleixandre

2010-05-21T19:12:00.000-07:00

2010-05-21T09:19:00.000-07:00

Un créptlico de bienaventuranza al fin.

Al omalódimo dijimos reventar psicotersalmente críspitos de neo ámidos entregamalvizados

Por proa en prosa amoríbua diásona de salúhucas.

¿Y quién dijo qué, por sobre las venas acaso?

Casdiantimos a poco pómaros plébitos párbicos

que si no nos renacen aquí mismo lamarabamos entre nosotros el andulacirnos

de lúgubres sombiosinas espartáclicas como queja del roa plea punto cómuljo

a toda pifmáluba benigna,

a toda dicha extralasencia,

caodísina de entersoteries amurandando entre raleosomnes.

Así sómulos y serenos nunervicos esquemantes

tirados desangrados al pasmir del óculo abrisonando esta caltértica,

o esta dedógena faumante amirabónica

que exaspera del acá al por allá,

pasease entre corbituomas nonéulicas amiraldantes etisdalostias

que si no fuera porque se la pasan jujonjoneando entre dormires apasmalúdicos

por lo sinfónico de la hoja muerta, muerta y fléola a la luvimia de súala labia pálida

quiebra el halmálago caidisprendo a puntarandisimas torpezades en las esquinas del nebulójulo,

pero casi a la deriva del día di adimedo por solo acaso en cualquiera sea que acrismatise

por el parhelio postrado, o el aguacero del créptlico;

el nido paralelo

la rama contigua

o el bípedo pleno

(se oxtrebícua)

Pseopléndulo.

2010-05-21T09:13:00.000-07:00

2010-05-21T09:11:00.000-07:00

Libaldías locura interna

Lidia con su propio ser despersonalizado en el aire denso que se encuentra a su izquierda. Ríe, canta, llora, grita, grita. Grita. Grita terriblemente como si muriera de felicidad instantánea, como si veinticinco cuchillos lo apuñalaran al mismo tiempo, o recién naciendo, o congelado, o ardiendo. Grita por dentro y por fuera como si fuera grito de todos los gritos coincidiendo en tiempo y forma y mundo. Más allá de que todos difieran, se atan hasta aturdir hasta el más mínimo eco de cualquier célula desenfrenada remando la sangre. Remando la sangre como pájaro en caída libre. Que muere y se cae, terriblemente, gritando desesperado el ramillo de todas sus voces en prolongado (pero efímero) suspiro de muerte. Rema la sangre, el pájaro, muere al aire denso no más bien su vuelo sino lo revolucionario que cambia constantemente al borde racional de un no-engaño (creo que) jamás premeditado. Todo esto nace por boca del día, lengua del cuerpo, campana en el tímpano, y el resto de todas las cosas en la esquina de la córnea. Considérese la existencia de millones de universos paralelos desenvueltos a los dedos como espejos del propio paso acribillando incesantemente el momento escurrido atrás del cuello. Libaldías locura interna con más de media garganta desgarrada continua gritando terriblemente a cada cambio de nube hasta que anochece, y desanochece también. Dice que tiene un sombrero que es redondo y que sabe bailar. Que hace calor, que hace calor, que el ejercicio del grito es tan necesario como el aire que debería dejar pasar para seguir adelante en la destrucción de sus cuerdas vocales. Siente carcomerse su mente en un fuego ácido que le pide que se revuelque al ritmo de su grito desenfrenado por cada grieta de cada vidrio de cada ventana convertida en pecera gratuita de su conciencia a lo que está (y lo que no también). Lucha por conservarse en pié. Se mira en la pava que humea, similar a su espalda, y encuentra que no ha emitido vibración alguna al oído ajeno. Ahora da vuelta los ojos que se abren para adentro, y lo que ve son vestigios de guerra, grabados en plumas, cuchillos, y pájaros que se desparraman en últimas agonías al borde del pulmón agitado. Libaldías locura interna encuentrase como desastroso deshecho de cierta revolución medianamente cotidiana. No ha emitido sonido alguno salvo por todo su intenso río corporal que fluye a gritos casi silenciosos al desarme logístico del caparazón. (Grita). Y se desmaya siendo persona en tiempo, forma y mundo (otra vez).

2010-05-21T09:06:00.000-07:00

2010-05-21T08:42:00.000-07:00

Octubre, 24

Mediodía con sol,
redondo y sin final como el deseo.
Cuerpo y roca o sopor que los omite.
Soledad absoluta y el silencio
tan especial del mundo cuando calla.
Ausencia y plenitud.
Estancias y retornos.
Existir:
luz ya que en mí confluye. Sobrevivo.

Vicente Gallego.

2010-05-01T15:27:00.000-07:00

2010-05-01T12:06:00.000-07:00

Simbiosis

La ventanilla del Opel '68 solo se baja cuatro centímetros;

dos papelitos fugaces saltan como caballos

y un puñado de próceres mugrientos se meten a los empujones,

quizás seducidos por el aire espeso

o por la música de James Brown.

Como leyendo relieves con la yema de los dedos

adivino el brillo de los lentes espejados

y el diente enfundado en plata;

imagino dos dedos humedecidos por la lengua

y el chasquido de los billetes

que se frotan y se contagian;

y no se me escapa esa sonrisa que me dice:

Cada vez me vas a llamar más seguido

hasta que un día revientes

como un embutido después de tres horas en el microondas

y yo sé que vos sabés que yo sé que no somos amigos

y también sé - o supongo - que no hace falta que te lo diga:

Nunca se jode con quien te come los piojos

Requin