Capítulo 68

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpaso en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentían balpamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.

FIN

J. C

Brindis

Cuando me caigan
las lágrimas,
seguro que el papel
que sostiene
estas palabras
llorará pescaditos de tinta,
que a tristes coletazos
remontarán la meseta
de esta mesa
y escama por escama
construirán el río,
¿pongámosle un nombre?
olvido.
Y allí deshojarán
pececitos de luz…
Salud,
en esta ginebra
me bebo un cardumen de vida
y lloro.




Julio Leite

Todos somos aficionados. La vida es tan corta que no da para más.

Las palabras
frías
piden, exigen, invitan,
a darte calor
por ellas

un batido, un aleteo, un revuelo,
roces, sedas, ovación súbita
o latido
ronco, huero, hondo
hasta la formación
de sentido
súbito, oído, transido
su función:
mantenerte vivo

Las palabras
al sol
ropa tendida
o arañas bajo la luz
escamas
torpedos veloces del agua-espacio
proyectil de algas, flecos de sentido,
desmoronamiento
polvareda
palabras-bomba
hacen la ruina
la memoria.

N. Benegas

Hate me

Do it and do it again

Waste me

RAPE ME
My friend

M. Marceau

INFLUENCIA (dijo Charly algun vez)

No podría negar la existencia de la influencia de una persona sobre otra,
pero sí la existencia del efecto de esta mísma en quien está siendo influenciado.
No creo que quien influencia deba ser culpado de las decisiones tomadas
por el influenciado; Cada persona es dueña de su pensamiento y acción propia
más allá de lo que cualquier otro pueda aportar sobre los mísmos, y las consecuencias
principales correspondientes a la decisión que se tome afectarán de manera casi absoluta
a quién efectúa la acción y no a quien pretende que se logre, más allá de cualquier beneficio
(o no) secundario. Juega un papel muy importante la seguridad personal en la toma
de decisiones sobre determinado tema, lo que definirá si la influencia terminará siendo efectiva
o no. El efecto de la influencia recaerá solo sobre aquellos individuos inseguros de su persona,
de lo que realmente desea o comparte, conveniencia propia, de lo mejor para sí,
o de lo que podría afectarle negativamente de alguna manera u otra. Quien sí esté seguro
realmente, tendrá la capacidad de poder mantener a salvo su accionar de cualquier influencia
externa que pueda pejudicarlo. (Ojo al ramo, también hay buenas formas de influencia, no aconsejo
cerrar su mente a las opciones que se tienen en frente, sino considerarlas una por una y tener cuidado).

Entonces
ahora es cuando se hace bastante corta.
Si repetiste, si te sentis más solo que un poste de luz, un amor no correspondido, te crees
demasiado complicado para poder entenderte (a todos alguna vez les ocurre), o no sé, simplemente
todo se está desenvolviendo de la peor manera frente a tus ojos, y de repente te econtrás con
una buenísima solución en tus manos. Una linda solución de dos miligramos justo ahí en tu mano derecha,
o en la izquierda, o en ambas. Dejame decirte, sin excusa alguna, No la llevas a tu boca. He ahí encontrandote
con tu razonamiento humano entonces; Lo ideal sería tener más en cuenta la opción que derive en el mayor
bienestar general tanto tuyo como de aquellos que te rodean. Pero no, la humanidad se caracteriza justamente
por quienes descaradamente llevan adelante su estupidez. Adelante entonces, no hay problema alguno.
Ya que se ha decidido el malestar propio, dejemos de ser tan egoístas al menos y hagamos todo en casa
sin decir una palabra, o donde tengamos ganas, pero cuidandonos un poquito siendo más reservados
para evitarles el garrón a los que puedan llegar a ponerse para la mierda por como nos ven a nosotros.
Ah, y si nos parece que la vida se nos resuelve en dos segundos gracias a esta 'magia blanca' que poseemos,
yo diría que primero nos fijemos qué tanto hemos resuelto realmente, antes de recomendarsela a cualquier
inquilino triste que encontremos desamaparado y llorando sus penas, porque si en alguno causara el efecto contrario
y aumentara su desdicha en un porcentaje considerablemente mayor al bien que pudiera hacerle (que probablemente se aproxime a un 0%), dejenme decirles, si fuera ustedes no me lo perdonaría jamás, y si fuera yo, no se los perdonaría jamás. Pero, si es mas bien un circo lo que quiere montarse como hasta ahora se viene demostrando, tengo disfraces y hasta si quieren los acompaño a hacer malabares a la plaza Almirante Brown, porque ésta No es la forma. Entonces, de una u otra manera, cualquiera sea el caso,
empecemos a comportarnos, porque reitero, ésta No es la forma.
La estupidez humana

Sí, hay casos realmente lamentables.

Buscotodasesascosasquemesaturanlagargantadenostalgiaparaapagarla
luzyquebrarencalmarodeadadealgunasdetuspertenenciastanoportunas
amisojoscuandotepiensoestandoasidefragilysuceptiblealosconstantes
golpesdeausenciaenesteaire.Necesitaríaenestosmomentosdealgún
sonidoquemeproveadeunindiciodetualmarespondiendoaltiempoylugar
delqueesdueñaacátanenmíenvezdejuguetearmeestasensaciónde
extrañar(te)tantopasadaslashorasdemásdeuncaféyelteléfono
completamentemudoaún.Ahoracreoqueyanodeberíaestaracáporquesé
delinviernoquemeesperayaunquereciénesteaasomandoacomenzarsiento
queyahaysuficientennievealrededorcomoparatenerunpocoobastantefrío.
Ydespuésnosqueda,inevitablemente

recordar un poco antes de dormir
(tal vez)

naranja Sireana

El encanto de la floreada
se danza se bruma
bajo la luna sobre la luna,
sobre la piel del agua.

El animal oscuro

sacude el bosque entero hasta su ojo derecho
cuando el alma vírgen lo palpita
destellando de reducida suavidad juvenil
manando de la uña de su trigésimo cieloque refleja ahora en los párpados
como si fuera nuevo
resbalandosele
de a una
sola
pestaña.

Diente por seno,
viene el salvaje.

Penetrando el aurea lumínica
con sus garras sucias de ingenuocredulidad cualquiera;
Surca el árbol como si viviera más de cien años,
y en un genuino soplo desprevenido del alba...

No más cuerpo
al par de ojos atonitos
que yacen poco claros
a la piel entre los dientes.

La mujer asiática;

La mala costumbre del brillo perpetuo.

#3

Cuando hago esto, es porque no soy. No estoy ahí, probablemente tienda a renacer de algún ente dormido bajo tierra, como ahora, que soy tan barro. Sí, a si de asqueroso siento cada órgano hasta ya no sentir nada de nada, o al menos no desde ahí justo ahí donde suelo estar pero a veces no. A veces llorar es bueno. Cuando uno está muy lejos, llorar puede ser necesario. Este caminar pierde sentido y esta mente impenetrable ante cualquier calor o frío. Estas piedras me succionan el alma. Además uno es libre cuando siente. A nadie puede obligarsele qué sentir, es bueno. Es una noche bastante particular, puedo decir que ya me fuí casi completamente de mí y hasta capas que mis ojos no respondan ni a un solo estimulo de luz a pesar de llevar su larga estadía en esta sombra tan espesa. O sí. Verlo todo desde adentro, ésta atmósfera de cambios constantes y mares y mares y mares. Suelo tragar parte, seguramente. ES una noche bastante particular, digo, tengo mi mente bien al sur desde donde quiera verlo . Extrañar no está bueno. Llorar es necesario. Sé que algo está haciendome falta y ahora siendo tan barro vanamente podría intentar ignorarlo: sea solo tal vez quizas el desprenderse de tal forma. O no. Me desgasta bastante rápido y el consumo propio hace que me cueste hasta coordinar cuantas veces inhalar y el tiempo de mantenimiento hasta exhalar, o algo así, qué se yo, qué me escucho, si me palpita hasta el cerebro y creo que no creo conocerme así como me miran los días cuando me bebe el agujero negro desde los tobillos hasta la médula por detras. Suelo sentirme ajena a cualquier lugar. No pensar es lo más difícil que he intentado hacer, y sin embargo entiendo perfectamente cuando el ser-no-mísmo es tema de conversación.
Pequeño tema, todo para el señor Al.

(lo erróneo del espejo)

En ese centro súbito que se venía premonitando
del aguacero a lo carnal del océano

donde yo,

figura de agua adormecida
bien al fondo de la sombra del día
desprendida de cualquier carruaje primaveral;
me susurraba como un hao de luz al oído.
No era ni consuelo del insecto triste,
ni lo alegre en el filo de la lágrima dormida

yo, figura de agua

carente de lo móvil y lo visible
del abanico sobre la superficie colorida
del hermano, de la madre y hasta la cama tibia

yo, figura

que se perdía de inmensa
bordeada en los mares
que solo emanan la proyeccion del alma,
Mares,
que solo desean
y desean
y desean.

Me susurraba como un halo de luz al oído,
que el sol, ya era un cristal

y yo

que venía desde el fondo de la sombra,


del ocaso

Desperté siendo piedra.

el jueves diez

Sabes cuando estoy así, cuando viene ese algo de sombrero redondito redondito y me dice ey veni capas que esto te gusta y me agarra la mano y me saca me tironea el cuerpo y logra sacarme de mi mente afuera se hace todo lento pero acá en mi no mente solo río y corro, y es todo tan rápido que afuera el tiempo no se para pero casi casi. Ese algo del sombrero, me sobre vuela y no me deja volver nunca, solo hasta después de haberse desmallado de risas y haber corrido lo que qusiera y jamas podría alcanzarlo porque no se volar, él si. Puedo hablar desde donde no estoy, algo de mí debe de quedar pero es muy complicado estando bastante lejos, ahí con el algo del sombrero, donde se me pierden las medidas, y los tiempos, y los tonos de sonidos y los ruidos y los todos. Es liviano, irse de la mente hace que todo sea liviano, lejano, normal y rápido en uno en si, completamente lento todo lo demas. Puedo hablar pero no te conozco, ni me conozco, ni se donde estoy. Tampoco tengo sexo. Tampoco existe la diferencia entre colores, mucho menos el nombre de nada. Me pierdo muy fácilmente, se que ya lo vi todo porque algo de mi mente queda, pero no deja de ser desconocido, despues de todo, estar en mi no mente hace que las cosas se vuelvan así. Qué se yo si hay un tiempo, ni me interesa, o si tengo ropa, menos que menos. Podría preocuparme por hacer que el algo de sombrero se desmalle y se duerma asi me deja volver, estar tan fuera es como chorrearse de calor en la elevación de cada pié y no entender más nada. Reír y correr. En vano buscar ayuda para volver, nadie podrá tomar contacto con esa casi completa parte de uno mísmo que no está acá, es como verse desde afuera siendo un ser aislado casi animal.
Y a la vuelta, te duele la cabeza. El cansancio corporal general provoca sueño, mareo, a veces un poco de nauseas, y ahora esperar que el corazón ya no dispare esos latidos desesperados a mil. Estando acá de nuevo, ya todo es más pesado, y hay tiempo, números, nombres, y esas cosas muy humanas que nos son tan normales.



Adios algo del sombrero,
estoy en mi mente otra vez.

no tiene que ser bueno

Qué sucio el viento me acapara
sucio él
pero solo no,
no antes sino,
de mí,
luego.
La sombra de la nube del edificio de la ventana de la cabeza del borde del labio
del difunto
de ayer
ronroneandome al oído
deseoso
poca cosa
parecida
a la vocal penúltima
en la hora justa
de suicidarse.
(¿dónde estará ese que vende huevos?)
Tema de cliente,
falsa alarma de gallina
Qué escandalo.
Pero
Pero
Pero, Señor
yo no soy el mar siquiera
ni parecido
soy poca cosa
ni llego a medio
ni a tres de cinco
ni a triste
ni a lindo.
Ni que fuera vacío
No.
O sea quizás
solo lo sucio del viento,
en su cara de asco,
señor.

#2

Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhh qué pensaría mi madre mi padre mi hermano mi no dios que me mira de no se donde si así me viera tan tan tan tan así, si yo mísma me viera no en un espejo no eso no serviría no me reflejaría como en realidad me veo desde donde nadie puede, solo yo si estos latidos no me enredaran los ojos para hacer que solo continúe en estos mares y mares y mares y qué se yo dónde estaré, si realmente seré naufrago o algo que duerme en el aire de la gente que mira y que mira pero que no ve realmente donde se hunde no el pecho, eso no, nada que tenga que ver con el hueso de la carne del ojo ni de nada, más bien sino eso que se hunde como un barro con vida propia con garganta que se traga alguna parte del alma y liba la belleza de estar parado realmente sobre el cuero cabelludo en algún techo de vi dri o. Ya no se a dónde voy nunca lo supe ni se mentirme de manera alguna ni necesito de eso porque ni siquiera creo que me importe demasiado la dirección de la corriente del río de la cama de los años de mi mente, hay cosas que realmente me dejan el cuerpo como si fuera una pluma así todo sin sangre sin peso ni procesos ni químicos ni líquidos ni nada que se le parezca, ese tipo de cosas en este caso verbales que flotan en la nada, pero sí aún aseguro ver el humo que sale de mí porque hay cosas que duelen, hay cosas que son ciertas y otras que no, pero proveniendo de un cuerpo alguna vez bien bien vivido puede que te atraviesen de tal manera exactamente este lugar pequeñito en el que me encuentro plasmando no se como lo que vivo, y que termines hecho un pedazo de mismísimo asco, retorciendote entero como algo que vomita su propia esencia, todo lo que es y deja de ser, todo lo que ha hecho de sí después de que el mundo ha pisoteado unas cien veces las ganas de ser y de estar despierto o dormido, solo entonces se descompone a sí mísmo ya completamente rendido de tanto olor a muerte sobre la lengua, y la sensación de algún metal hundido en la sien sumado a la repugnancia repentina de tener
un
espejo
en frente.
Por fin diferencia su raza
su sexo
sus rasgos
tan
hu ma nos.
Y la repugnancia,
se hace más intensa
porque está ahí,
y tiene pies,
y sabe
que ese olor
proviene
desde lo más profundo
de
su
ser,
vuelto agua.

pequeño paso de Arp durante altos grados de mente al sur ·

Una mente
(una mente)
dos mentes; el rompecabezas:
Las mentes descansan en su nido cual pájaro tibio arrugado se ensueña.
La tierra se triza,
rompecabezas de tierra;
Caen piezas de agua al cielo.
(el cielo es la mesa del nido)
El pájaro no duerme en el agua,
la tierra se cansa de estar divorciada,
la mente se arruga, y ya no descansa.
La segunda arruga del último cielo es el nido del pájaro de agua.
La mente no duerme en el pájaro
Se mece la tierra de a pedazos cual brisa entredormida acaricia una pestaña.
La mesa de barro agrumando el cielo se seca al sol
La pestaña se ahoga
en la garganta del pájaro entredormido arrugado en la brisa sobre la mesa
(La brisa es el nido de las mentes,
cual par de dedos se acurrucan en lo verde a beber amor)
Pájaro invisible.
Y cuando el nido se sienta al cielo la mesa se seca por completo;
Cielo tan barro,
se limpia en la brisa,
Encaja la tierra en la pestaña arrugada que se divorcia del agua;
Y las mentes son tibias
cual caricia se acurruca en su nido a ser amor
Caricia invisible
Lo verde es recuerdo
recuerdo de ensueño.
Y tal vez las mentes se acariciaban en lo verde del ensueño
cual gotita propia se refugia en la palma.
La cara en el pozo de la mano
La cara es la mente de la gota brotando en lo verde de la caricia
Y la mente palabrea un poco ída de sí:

No pienses
No me sale
¿Qué te duele?
Terminó el día,
qué me duele

Adentro

Llueve.

deberíamos crear un nido #1

Basta.
No hay que sentirse más fuera de sí,
solo si le hace bien a eso que somos cuando estamos de vuelta.
Pero si es una angustia lo que nos ahoga, entonces ya nadie debería salir, ni por un sengundo, si es que la vuelta mata asi de lento y a largo plazo.
A comerse los dedos de los pies y las uñas de las manos y las pestañas de su perro, qué importancia tiene ya la buena postura si solo llora al piso por ser tan miserable
maldito
desdichado
incapaz
pauperrimo
negligente
ignorante
necio
mediocre
un total infelíz.
( Que al sentirse fuera de sí no tiene por qué preocuparse, si nadie escupe al menos algo de amor, sigue estando lejos, sigue no necesitando, llora porque ni se conoce, pero así está bien
porque al volver, entonces si habrá manos reconocibles para cualquier rostro y entonces ese tipo de frío seguramente sangre más. Sale hasta por los poros. Esa desesperada necesidad de escuchar alguna voz entrando por los oídos o los pasos asi sean de un extraño acercandose al propio encuentro. Pertenecer a la mente de alguien más. Cuidado, cualquier cuerpo terminaria totalmente aniquilado descuartizado, bajo tierra bajo hielo bajo la eterna falta de cariño o escupitajo alguno con el alma por los talones llorando cada mañana cuando envidie a su perro quien pestañas ya tal vez no tenga, pero al menos alguna mirada tierna de la calle traera consigo sobre el rabo. Cuidado, existimos si alguien nos piensa. De otra manera, estamos muertos en vida, a quien carajo le interesa este caminar esta mano este pelo, ¿ A nadie ? Entonces se es tan inexistente como un pasto que nadie ve y no se sabe que existe, hasta Dios es más real que usted que tiene órganos, está más muerto que una piedra muerta.No existe. Hágase una casa, sea un millonario, vaya al baño, vomite flores, y aún así, no existe. No existe para nadie porque a nadie le interesa siquiera hacerle daño, mucho menos hacerle bien. Nada. Mátese, a nadie le importa. )
Así de desesperado se sentiría, solo pruebe, pruebe volver e intentar seguir cuerdo,
cuando al abrir los ojos
ya no hay nada
ni nadie.

(no debería salirse de si,
no sin crear un nido antes.)

Me pide que si tengo una pluma
duerma en ella
así,
suavesita
hasta volverme
así,
tan leve, tan pájaro

Contempla con cuidado el frágil sueño;
Juega remolinos en mi pelo
Sonríe
Me acaricia mientras duermo,
respira bajito al cuello
como con ternura algo chiquito,
eso que al humano llena de dulzura
y se le desborda de los ojos.
Como si realmente creyera,
-como un algodón, o una gotita propia-
Que tiene un gorrión
que durme así tranquilo,
y hasta quizas esté soñando algo
solo ahí,
entre sus manos.

La palma en el ojo por si el sol fuera azul

Si cae un invierno
Y se gotea la alfombra
Pasa,

creo,

mi tiempo

(tu domo)

y

ahora que ya no me ves,

¿De verdad estás tan triste?

O será que
no hay manera de ser cálido

y tal vez

solo tal vez
solo por eso;

A que tu ser no te basta

A que el desvelo Carcome tu estómago.

Hoy mismo ese egoísmo del no dormir,

Que nunca fue más que por vos,

Por la cubeta esa

Que nunca se llena

La pobre mañana

Desquiciándose en la pestaña doblada

Será que solo por afán de vértigo

Se quiebre medio tobillo

Y quieras decir entonces

(por mala jugada, o no)

Que

(tu,plano)

Por cuerpo propio,

Realmente:

Ansío vuelvo que por mal neurótico, debo tu brazo al vacío.

Esto es así, bastante simple:
Todo lo que duerme bajo agua,
todo podrá despertar en algún diluvio de pez.

- pero más allá de todo cardúmen mecido al rayo,
correrá la ola subida fría al fondo abajo regocijo-


Y de todo lo que duerme bajo agua,
algo grita
metamorfosis de piedra;
Sol a ciegas,
miedo en móvil,
al fondo abajo regocíjase,
-en memoria de pez triste-
la piedra nata


Y habrá otros;
que solo despertarán
para tragarse el océano.

Desde mi cama
Observo
3 pájaros
en un cable
de teléfono.

Uno se va
Volando
Luego
Otro.

Queda uno,
Luego
También él
Se va.

Mi máquina de escribir está
Silenciosa como un sepulcro.

Y yo me he quedado
Reducido a observar
Pájaros.

Simplemente he pensado
Que te lo debía
Contar
Cabrón

C. Bukowski

Jaime sin tierra

http://click
http://otro click
http:// y si queres otro
http://y el último.

Si estas entre volver y no volver
si ya metiste demasiado en tu nariz
si estas como cegado de poder
tirate un cable a tierra
y si tu corazón ya no va mas
si ya no existe conexión con los demás
si estas igual que un barco en alta mar
tirate un cable a tierra
y yo estoy acercándome hasta vos
bajo la luna, bajo la luna
las cosas son así tengo el teléfono del freak
que esta deseoso de volarte la cabeza
en un par de minutos sale el sol
si ya no hay nada que anestesie tu dolor
si no llegas, si no alcanzas a verme
tirate un cable a tierra
no creas que perdió sentido todo
no dificultes la llegada del amor
no hables de mas,
escucha el corazón
ese es el cable a tierra.

te miro
paquete vacío
cosa sin nada
extracto de partículas amuchadas en la nada
o en la cama
envuelta de sábanas
con un cuerpo dentro
pieles vacías
cosa sin nada
como si de tanto frío los huesos ya fueran polvo
y el alma fuera polvo
de tanto frío,
por falta de sol
y los pieses uno delante otro delante por costumbre motriz
ya ni manos
ni menos pecho bajo el abrigo
ni abrigo hace falta
de tanto frío
como si de frío se congelaran las ideas
o de tantas ideas se congelara el sentir
y ni palabras pudieran hilarse
así como esto que está acá
que ya no se ni qué digo
me sobrepasa el mareo de repensar
qué tan malo sera todo esto
aunque me ahogue la almohada
cuando desabroche los parpados,
ni que llegara a ser indiferente
a ser menos frío
o pudiera irse un poco de mí
porque sé,
que ahí vas a estar
mordisqueandome las esquinas del cerebro
lo que queda de vos
tu no vos, tu completa ausencia
ahí vas a estar,
y ahí
justo ahí
solo observa la raíz del hielo.

A. Fernandez

Más mísero que las piedras
triste a más no poder
el hombre escuálido
el atril hubiera querido aniquilarse
Qué frío El viento me penetra en el sitio
de las hojas
de las orejas muertas
Solo cómo patalear para ahuyentar el frío
con qué pie iniciar la semana
Un silencio que nunca acaba
Ni una palabra tierna para engañar al invierno
La sombra del alma del amigo La escritura
Tan sólo las señas
Mi sangre daría una sola vuelta
Los sonidos se pierden en el espacio,
como dedos congelados.
Nada más
que un patín abandonado en el hielo
El fulano
A través de él se ve el día

L. Aragon