Ah.

Hay cosas que respiran pausadamente al borde interno de la piel, como atrapadas entre mi estómago, y el antebrazo, como durmiendo de manera algo mojada y frágil desprendiendo a cada exhalo un indicio de bienestar inconsciente; (Cuando despierte sé del golpeteo exigente que provocaran las acostumbradas ansias de envolverse en lo externo de lo que se posee cálido. Como la rebelión temprana de algún pájaro individualista. Pura especulación ). Mientras, tranquilamente las observo con media esencia perdida ya tanto que me encarno casi al zumbido en los oídos del estar casi perdido del todo, pero no. Dice que ve, peces de un rojo sanguinario donde en cada escama les brilla una luna, y se saltan hasta las garras sobre las ramas, y arañan hasta trepar por las venas de los árboles y nadarles la savia al barro. Las venas de los árboles. Las miro porque somos algo así del tipo seres que al perder la observación, se pierden los más grandes goces de este “a pesar de estar tan tristes” como viaje de ida con un lindo pañuelito que deberíamos correr hasta la sien para que al menos las gotas de limón que escupen las pupilas a diario sin aviso de estar existiendo tengan un poco de sabor en la tierra después de cada pómulo al piso. O no. Miro como duermen porque a cada exhalo, otra escama de luna, otro pez árbol, otra vena de barro, otra savia a lo cálido; Todo esto que trae la noche porque no cae más bien responde, no viene más bien reaparece encarnada al párpado como si ya no durmiera respirando pausadamente al borde de alguna pestaña, o más bien por sobre. Podría perder la vista ahora sin dejar de ser mojada y frágil, la susceptibilidad aniquilaría la idea del casi dormir zumbeando como luna sanguinaria a lo cálido de la esencia que nos envuelve de a ratos, porque de a otros, hasta el frío externo se hace más soportable que la visión interna de todas estas cosas que carcomen suavemente con diente propio y hasta se pasean por sus encías, de la manera más sutilmente nostálgica el desvelo deslizándose como pintura de cielo que se desparrama tal cual agua por los al rededores neuronales.( Todas ellas que). A cada huella como si la especulación de algún pájaro individualista envuelto en golpeteos constantes, queriendo desenvolverse nuevamente de lo temprano de la mañana que suele acostumbrarnos a esto del “a pesar de estar tan tristes”, se desvaneciera como cualquier bienestar del borde interno de la piel que respira cada gota del exhalo. O sean solo puras exigencias de la supuesta rebelión de máscaras quizás. O no. Sin embargo, todas ellas que. Me mecen en el vapor delicadamente, como complemento musicando el espacio -vacío- corpóreo;
Hasta enredarme el sueño
en sus espaldas desnudas y mojadas.

playing with green noise.

Deshilachando par de núbiapos sobre tu vientre me hundvanecí en el claroscuábierto enremismado pedaujero de cielo descielanudico que me absorvelaba en la casi noche tenue. Casi porque aún alusomaban caídos como lluvitélamos pequefídelnos rayolitos acuarelados en el río calmo de sol a sol, de rojo a rojo en la garganta del ocapozo. Y yo que te mermudecía como con nebulójulos sobre la trabocalábia cantarandeando un uspiramoreo de un algo trístido que se adormela. Y así te detallé con el digitodermáluno desislazando tu parpabájono como caricia caidisprenda tibisuavando todo el brizareo de tu esenalme. Hasta que perdí la huella de mi trazmáneo cuando di cuenta de que a soplocos pinceladeaba desgaraprobalitojos fragiadélicamente en la superficie lejodistántida de tu mentódico ensamble a la tierra. Y carcomí el hilonímico de tu cielámalo, desde mi vistalidalumbrea interpenterie hasta lo que creía entonces tu cenúcledo respirondeandome como borde marítimo a la palma vénuoda; Crayoneleando el último suelensueño apocopandose en suaóleadas mentaloníricas, yo decía que decía que tu múrvoyo me transforamaba suáluce en el cantarandeo del uspiramoreo, por ahí, en oído de mí, trístida, que me adormelaba en tu vientre, para volverme luego, más ágüida más trístida, viendo claro la escarniela de tu dedhúmedo, que apoya la sómbrida verdorosencia
en mi frente,
o a mi costado
y me sala
me vizna;
Luego,
me bebe.

Salúd.

Espejo lumínico entrañando un caudal de ausencia.

El hombre se baña

hasta devanecerse en la luna.

Tengo llanto

Mirá como tiene un agujerito. Se lo mira también y lo redondea por el borde con el filo de la yema del dedo . Se le ve como muy pan de leche pero azul de tanto lloverse poquito a poquito en la mañana del sábado. En la esquina medio diente ensimismado al pulmón izquierdo que está prendido de una puntita al cuerpo dice qué. Evócale de tu boca el hilo vivo del nada no-todo-es lo que se toca. Toca lama si está herido. Tanto hablar del mal dormir abre el apetito de una cabra a punto de parir la digestión de sus ovarios melancolicos de tanto indebido uso ocular. Se queja de que su parcela no esté en condiciones, que no, que no que qué. Como tener una semilla para plantar tierra, un par de jaulitas para el alma, un agujerito para vaciarse completo cuando todo es malo y todo es nada, cuando se drena por-el-hombro de la imagen casi parcial casi caligramicamente encendida del rabo a la nariz un pseudo fuego con barriga de canto sordo unísino que se lla ma la lá la lá la, lá gri ma. Le da asco que asoma por la lengua desde la garganta. Su ventana mira como con ojos de fenónemo, y él se responde por la mente; Es como tener un agujerito para vaciarme completo, por el que deshago cada papeleo facturado del compra y venta de angustias (no)anónimas.
Au tén ti ca fa la cia.
Deja el exhalo acariciando torpemente, poquito a poquito, el abismo atemporal de la mañana del sábado;
El agua hasta entre la uña y el dedo,
la penunmbra en la palma de la mano.

L. Tolaba

Conmigo o a mí

como fragmento de una órbita casi dormida

o el resto ahora ausente del coro acuático

en el ala más sombría del crepúsculo

enmantelando pupila

y media

y media

y media.

Brota como volcán a la tierra

sonetizando toda esencia,

o lo que reside en el lado invisible de lo dérmico;

la palabra móvil.

Pero asoma también de lleno a mis dedos

por la esquina del costado verbal derecho

sustento

en la memoria

congelando toda sangre toda silueta cualquier desvelo

en la garganta

de las cosas de la luna;

esta noche me muere

Me traga.

Varos.

Liril

No por la piel

(un recorrido a los rincones donde se canta sin voz)

La música más hermosa saliendose del borde de una silueta al sol

acunandose en el respirar

del ir y venir

de curiosos dedos

tocando

lo invisible.

Como la mañana siendo arena deslizandose por las curvas del reloj

a los ojos de un cuerpo que ama

en el calor derramandose al borde de un labio

un tesoro

una mano

algo que brilla

(susurra tu oído)

algo se cae

algo;

un pedacito de alma en el hombre

Por vocación de dado

A lo fugaz perpetuo
y sus hipoteseres
a la deriva al vértigo
al sublatir al máximo las reverberalíbido
al desensueño al alba a los cornubios dime sin titilar por ímpetu de bumerang de encelo
de gravitante acólito de tanto móvil tránsfuga cocoterráqueo efímero
y otros ripios del tránsito
meditaturbio exóvulo
espiritado en Virgo en decúbito en trance en aluvión de incógnitas
con más de un muerto huésped rondando la infraniebla del dédalo encefálico
junto a precoces ceros esterosentes dime al codeleite mudo del mimo mimo mixto
al desmelar los senos
o al trasvestirme de ola de sótano de ausencia de caminos de pájaros que lindan con la infancia
animamantemente me di por dar por tara por vocación de dado
por hacer noche solo entre amantes fogatas desinhalar lo hueco y encontrarme inhallable
hora tras otra lacra más y más cavernoso
menos volátil paria
más total seudo apoeta con esqueleto topo y suspensivas nueces de apetencias atávicas
al azar dime al gusto a las adultas menguas a las escleropsiquis
al romo tedio al pasmo al exprimir las equis a la veinteava esencia
y degustar los filtros del desencantamiento
o revertir mi arena en clepsidras sexuadas
y sincopar la cópula
me di me doy me he dado donde lleva la sangre
prostitutivamente
por puro pleno pánico de adherir a lo inmóvil
del yacer sin orillas
sin fe sin mí sin pauta sin sosías sin lastre sin máscara de espera
ni levitarme en busca del muy Señor nuestro ausente en todo caso y tiempo y modo y sexo y verbo que fecundó el vacío
obnubilado
inserto en el dislate cosmos, a todo todo dime alirrampantemente
para abusar del aire del sueño de lo vivo y redarme y masdarme
hasta el último dengue
y entorpecer la nada




O. Girondo

Confesión

confesión de una larga noche irreal,
desnudos al acecho de la claridad,
claro de luna, continuo el final.
desde el principio y hasta la eternidad,
desde el principio y hasta la eternidad.

hoy no encontré puertas en el mar,
y caí de raíces a la humanidad,
deshumanizada, a decir verdad,
aunque las verdades no abunden acá,
aunque las verdades no importen acá.

conocí un hombre de alma pura y leal,
ahorcándose valiente hasta sentir bondad,
en una copa revuelta por el estupor,
de su cordura, gárgara del terror.
de su cordura, gárgara del terror.

parado estoy al borde de esta locura,
rogándole voz a la noche oscura,
como llorar si nada tiene cura,
en esta sanidad, que pronto coagula,
en esta sanidad que pronto madura.

confesión de una larga noche irreal,
todo el principio regresa al final,
ya se vislumbra otra puerta en el mar,
y me entrego al vientre de la oscuridad,
y temeroso vuelvo a despertar.

La manzana cromatica protoplasmatica

Capítulo 68

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpaso en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentían balpamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.

FIN

J. C

Brindis

Cuando me caigan
las lágrimas,
seguro que el papel
que sostiene
estas palabras
llorará pescaditos de tinta,
que a tristes coletazos
remontarán la meseta
de esta mesa
y escama por escama
construirán el río,
¿pongámosle un nombre?
olvido.
Y allí deshojarán
pececitos de luz…
Salud,
en esta ginebra
me bebo un cardumen de vida
y lloro.




Julio Leite

Todos somos aficionados. La vida es tan corta que no da para más.

Las palabras
frías
piden, exigen, invitan,
a darte calor
por ellas

un batido, un aleteo, un revuelo,
roces, sedas, ovación súbita
o latido
ronco, huero, hondo
hasta la formación
de sentido
súbito, oído, transido
su función:
mantenerte vivo

Las palabras
al sol
ropa tendida
o arañas bajo la luz
escamas
torpedos veloces del agua-espacio
proyectil de algas, flecos de sentido,
desmoronamiento
polvareda
palabras-bomba
hacen la ruina
la memoria.

N. Benegas

Hate me

Do it and do it again

Waste me

RAPE ME
My friend

M. Marceau

INFLUENCIA (dijo Charly algun vez)

No podría negar la existencia de la influencia de una persona sobre otra,
pero sí la existencia del efecto de esta mísma en quien está siendo influenciado.
No creo que quien influencia deba ser culpado de las decisiones tomadas
por el influenciado; Cada persona es dueña de su pensamiento y acción propia
más allá de lo que cualquier otro pueda aportar sobre los mísmos, y las consecuencias
principales correspondientes a la decisión que se tome afectarán de manera casi absoluta
a quién efectúa la acción y no a quien pretende que se logre, más allá de cualquier beneficio
(o no) secundario. Juega un papel muy importante la seguridad personal en la toma
de decisiones sobre determinado tema, lo que definirá si la influencia terminará siendo efectiva
o no. El efecto de la influencia recaerá solo sobre aquellos individuos inseguros de su persona,
de lo que realmente desea o comparte, conveniencia propia, de lo mejor para sí,
o de lo que podría afectarle negativamente de alguna manera u otra. Quien sí esté seguro
realmente, tendrá la capacidad de poder mantener a salvo su accionar de cualquier influencia
externa que pueda pejudicarlo. (Ojo al ramo, también hay buenas formas de influencia, no aconsejo
cerrar su mente a las opciones que se tienen en frente, sino considerarlas una por una y tener cuidado).

Entonces
ahora es cuando se hace bastante corta.
Si repetiste, si te sentis más solo que un poste de luz, un amor no correspondido, te crees
demasiado complicado para poder entenderte (a todos alguna vez les ocurre), o no sé, simplemente
todo se está desenvolviendo de la peor manera frente a tus ojos, y de repente te econtrás con
una buenísima solución en tus manos. Una linda solución de dos miligramos justo ahí en tu mano derecha,
o en la izquierda, o en ambas. Dejame decirte, sin excusa alguna, No la llevas a tu boca. He ahí encontrandote
con tu razonamiento humano entonces; Lo ideal sería tener más en cuenta la opción que derive en el mayor
bienestar general tanto tuyo como de aquellos que te rodean. Pero no, la humanidad se caracteriza justamente
por quienes descaradamente llevan adelante su estupidez. Adelante entonces, no hay problema alguno.
Ya que se ha decidido el malestar propio, dejemos de ser tan egoístas al menos y hagamos todo en casa
sin decir una palabra, o donde tengamos ganas, pero cuidandonos un poquito siendo más reservados
para evitarles el garrón a los que puedan llegar a ponerse para la mierda por como nos ven a nosotros.
Ah, y si nos parece que la vida se nos resuelve en dos segundos gracias a esta 'magia blanca' que poseemos,
yo diría que primero nos fijemos qué tanto hemos resuelto realmente, antes de recomendarsela a cualquier
inquilino triste que encontremos desamaparado y llorando sus penas, porque si en alguno causara el efecto contrario
y aumentara su desdicha en un porcentaje considerablemente mayor al bien que pudiera hacerle (que probablemente se aproxime a un 0%), dejenme decirles, si fuera ustedes no me lo perdonaría jamás, y si fuera yo, no se los perdonaría jamás. Pero, si es mas bien un circo lo que quiere montarse como hasta ahora se viene demostrando, tengo disfraces y hasta si quieren los acompaño a hacer malabares a la plaza Almirante Brown, porque ésta No es la forma. Entonces, de una u otra manera, cualquiera sea el caso,
empecemos a comportarnos, porque reitero, ésta No es la forma.
La estupidez humana

Sí, hay casos realmente lamentables.

Buscotodasesascosasquemesaturanlagargantadenostalgiaparaapagarla
luzyquebrarencalmarodeadadealgunasdetuspertenenciastanoportunas
amisojoscuandotepiensoestandoasidefragilysuceptiblealosconstantes
golpesdeausenciaenesteaire.Necesitaríaenestosmomentosdealgún
sonidoquemeproveadeunindiciodetualmarespondiendoaltiempoylugar
delqueesdueñaacátanenmíenvezdejuguetearmeestasensaciónde
extrañar(te)tantopasadaslashorasdemásdeuncaféyelteléfono
completamentemudoaún.Ahoracreoqueyanodeberíaestaracáporquesé
delinviernoquemeesperayaunquereciénesteaasomandoacomenzarsiento
queyahaysuficientennievealrededorcomoparatenerunpocoobastantefrío.
Ydespuésnosqueda,inevitablemente

recordar un poco antes de dormir
(tal vez)

naranja Sireana

El encanto de la floreada
se danza se bruma
bajo la luna sobre la luna,
sobre la piel del agua.

El animal oscuro

sacude el bosque entero hasta su ojo derecho
cuando el alma vírgen lo palpita
destellando de reducida suavidad juvenil
manando de la uña de su trigésimo cieloque refleja ahora en los párpados
como si fuera nuevo
resbalandosele
de a una
sola
pestaña.

Diente por seno,
viene el salvaje.

Penetrando el aurea lumínica
con sus garras sucias de ingenuocredulidad cualquiera;
Surca el árbol como si viviera más de cien años,
y en un genuino soplo desprevenido del alba...

No más cuerpo
al par de ojos atonitos
que yacen poco claros
a la piel entre los dientes.

La mujer asiática;

La mala costumbre del brillo perpetuo.

#3

Cuando hago esto, es porque no soy. No estoy ahí, probablemente tienda a renacer de algún ente dormido bajo tierra, como ahora, que soy tan barro. Sí, a si de asqueroso siento cada órgano hasta ya no sentir nada de nada, o al menos no desde ahí justo ahí donde suelo estar pero a veces no. A veces llorar es bueno. Cuando uno está muy lejos, llorar puede ser necesario. Este caminar pierde sentido y esta mente impenetrable ante cualquier calor o frío. Estas piedras me succionan el alma. Además uno es libre cuando siente. A nadie puede obligarsele qué sentir, es bueno. Es una noche bastante particular, puedo decir que ya me fuí casi completamente de mí y hasta capas que mis ojos no respondan ni a un solo estimulo de luz a pesar de llevar su larga estadía en esta sombra tan espesa. O sí. Verlo todo desde adentro, ésta atmósfera de cambios constantes y mares y mares y mares. Suelo tragar parte, seguramente. ES una noche bastante particular, digo, tengo mi mente bien al sur desde donde quiera verlo . Extrañar no está bueno. Llorar es necesario. Sé que algo está haciendome falta y ahora siendo tan barro vanamente podría intentar ignorarlo: sea solo tal vez quizas el desprenderse de tal forma. O no. Me desgasta bastante rápido y el consumo propio hace que me cueste hasta coordinar cuantas veces inhalar y el tiempo de mantenimiento hasta exhalar, o algo así, qué se yo, qué me escucho, si me palpita hasta el cerebro y creo que no creo conocerme así como me miran los días cuando me bebe el agujero negro desde los tobillos hasta la médula por detras. Suelo sentirme ajena a cualquier lugar. No pensar es lo más difícil que he intentado hacer, y sin embargo entiendo perfectamente cuando el ser-no-mísmo es tema de conversación.
Pequeño tema, todo para el señor Al.

(lo erróneo del espejo)

En ese centro súbito que se venía premonitando
del aguacero a lo carnal del océano

donde yo,

figura de agua adormecida
bien al fondo de la sombra del día
desprendida de cualquier carruaje primaveral;
me susurraba como un hao de luz al oído.
No era ni consuelo del insecto triste,
ni lo alegre en el filo de la lágrima dormida

yo, figura de agua

carente de lo móvil y lo visible
del abanico sobre la superficie colorida
del hermano, de la madre y hasta la cama tibia

yo, figura

que se perdía de inmensa
bordeada en los mares
que solo emanan la proyeccion del alma,
Mares,
que solo desean
y desean
y desean.

Me susurraba como un halo de luz al oído,
que el sol, ya era un cristal

y yo

que venía desde el fondo de la sombra,


del ocaso

Desperté siendo piedra.

el jueves diez

Sabes cuando estoy así, cuando viene ese algo de sombrero redondito redondito y me dice ey veni capas que esto te gusta y me agarra la mano y me saca me tironea el cuerpo y logra sacarme de mi mente afuera se hace todo lento pero acá en mi no mente solo río y corro, y es todo tan rápido que afuera el tiempo no se para pero casi casi. Ese algo del sombrero, me sobre vuela y no me deja volver nunca, solo hasta después de haberse desmallado de risas y haber corrido lo que qusiera y jamas podría alcanzarlo porque no se volar, él si. Puedo hablar desde donde no estoy, algo de mí debe de quedar pero es muy complicado estando bastante lejos, ahí con el algo del sombrero, donde se me pierden las medidas, y los tiempos, y los tonos de sonidos y los ruidos y los todos. Es liviano, irse de la mente hace que todo sea liviano, lejano, normal y rápido en uno en si, completamente lento todo lo demas. Puedo hablar pero no te conozco, ni me conozco, ni se donde estoy. Tampoco tengo sexo. Tampoco existe la diferencia entre colores, mucho menos el nombre de nada. Me pierdo muy fácilmente, se que ya lo vi todo porque algo de mi mente queda, pero no deja de ser desconocido, despues de todo, estar en mi no mente hace que las cosas se vuelvan así. Qué se yo si hay un tiempo, ni me interesa, o si tengo ropa, menos que menos. Podría preocuparme por hacer que el algo de sombrero se desmalle y se duerma asi me deja volver, estar tan fuera es como chorrearse de calor en la elevación de cada pié y no entender más nada. Reír y correr. En vano buscar ayuda para volver, nadie podrá tomar contacto con esa casi completa parte de uno mísmo que no está acá, es como verse desde afuera siendo un ser aislado casi animal.
Y a la vuelta, te duele la cabeza. El cansancio corporal general provoca sueño, mareo, a veces un poco de nauseas, y ahora esperar que el corazón ya no dispare esos latidos desesperados a mil. Estando acá de nuevo, ya todo es más pesado, y hay tiempo, números, nombres, y esas cosas muy humanas que nos son tan normales.



Adios algo del sombrero,
estoy en mi mente otra vez.

no tiene que ser bueno

Qué sucio el viento me acapara
sucio él
pero solo no,
no antes sino,
de mí,
luego.
La sombra de la nube del edificio de la ventana de la cabeza del borde del labio
del difunto
de ayer
ronroneandome al oído
deseoso
poca cosa
parecida
a la vocal penúltima
en la hora justa
de suicidarse.
(¿dónde estará ese que vende huevos?)
Tema de cliente,
falsa alarma de gallina
Qué escandalo.
Pero
Pero
Pero, Señor
yo no soy el mar siquiera
ni parecido
soy poca cosa
ni llego a medio
ni a tres de cinco
ni a triste
ni a lindo.
Ni que fuera vacío
No.
O sea quizás
solo lo sucio del viento,
en su cara de asco,
señor.

#2

Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhh qué pensaría mi madre mi padre mi hermano mi no dios que me mira de no se donde si así me viera tan tan tan tan así, si yo mísma me viera no en un espejo no eso no serviría no me reflejaría como en realidad me veo desde donde nadie puede, solo yo si estos latidos no me enredaran los ojos para hacer que solo continúe en estos mares y mares y mares y qué se yo dónde estaré, si realmente seré naufrago o algo que duerme en el aire de la gente que mira y que mira pero que no ve realmente donde se hunde no el pecho, eso no, nada que tenga que ver con el hueso de la carne del ojo ni de nada, más bien sino eso que se hunde como un barro con vida propia con garganta que se traga alguna parte del alma y liba la belleza de estar parado realmente sobre el cuero cabelludo en algún techo de vi dri o. Ya no se a dónde voy nunca lo supe ni se mentirme de manera alguna ni necesito de eso porque ni siquiera creo que me importe demasiado la dirección de la corriente del río de la cama de los años de mi mente, hay cosas que realmente me dejan el cuerpo como si fuera una pluma así todo sin sangre sin peso ni procesos ni químicos ni líquidos ni nada que se le parezca, ese tipo de cosas en este caso verbales que flotan en la nada, pero sí aún aseguro ver el humo que sale de mí porque hay cosas que duelen, hay cosas que son ciertas y otras que no, pero proveniendo de un cuerpo alguna vez bien bien vivido puede que te atraviesen de tal manera exactamente este lugar pequeñito en el que me encuentro plasmando no se como lo que vivo, y que termines hecho un pedazo de mismísimo asco, retorciendote entero como algo que vomita su propia esencia, todo lo que es y deja de ser, todo lo que ha hecho de sí después de que el mundo ha pisoteado unas cien veces las ganas de ser y de estar despierto o dormido, solo entonces se descompone a sí mísmo ya completamente rendido de tanto olor a muerte sobre la lengua, y la sensación de algún metal hundido en la sien sumado a la repugnancia repentina de tener
un
espejo
en frente.
Por fin diferencia su raza
su sexo
sus rasgos
tan
hu ma nos.
Y la repugnancia,
se hace más intensa
porque está ahí,
y tiene pies,
y sabe
que ese olor
proviene
desde lo más profundo
de
su
ser,
vuelto agua.

pequeño paso de Arp durante altos grados de mente al sur ·

Una mente
(una mente)
dos mentes; el rompecabezas:
Las mentes descansan en su nido cual pájaro tibio arrugado se ensueña.
La tierra se triza,
rompecabezas de tierra;
Caen piezas de agua al cielo.
(el cielo es la mesa del nido)
El pájaro no duerme en el agua,
la tierra se cansa de estar divorciada,
la mente se arruga, y ya no descansa.
La segunda arruga del último cielo es el nido del pájaro de agua.
La mente no duerme en el pájaro
Se mece la tierra de a pedazos cual brisa entredormida acaricia una pestaña.
La mesa de barro agrumando el cielo se seca al sol
La pestaña se ahoga
en la garganta del pájaro entredormido arrugado en la brisa sobre la mesa
(La brisa es el nido de las mentes,
cual par de dedos se acurrucan en lo verde a beber amor)
Pájaro invisible.
Y cuando el nido se sienta al cielo la mesa se seca por completo;
Cielo tan barro,
se limpia en la brisa,
Encaja la tierra en la pestaña arrugada que se divorcia del agua;
Y las mentes son tibias
cual caricia se acurruca en su nido a ser amor
Caricia invisible
Lo verde es recuerdo
recuerdo de ensueño.
Y tal vez las mentes se acariciaban en lo verde del ensueño
cual gotita propia se refugia en la palma.
La cara en el pozo de la mano
La cara es la mente de la gota brotando en lo verde de la caricia
Y la mente palabrea un poco ída de sí:

No pienses
No me sale
¿Qué te duele?
Terminó el día,
qué me duele

Adentro

Llueve.

deberíamos crear un nido #1

Basta.
No hay que sentirse más fuera de sí,
solo si le hace bien a eso que somos cuando estamos de vuelta.
Pero si es una angustia lo que nos ahoga, entonces ya nadie debería salir, ni por un sengundo, si es que la vuelta mata asi de lento y a largo plazo.
A comerse los dedos de los pies y las uñas de las manos y las pestañas de su perro, qué importancia tiene ya la buena postura si solo llora al piso por ser tan miserable
maldito
desdichado
incapaz
pauperrimo
negligente
ignorante
necio
mediocre
un total infelíz.
( Que al sentirse fuera de sí no tiene por qué preocuparse, si nadie escupe al menos algo de amor, sigue estando lejos, sigue no necesitando, llora porque ni se conoce, pero así está bien
porque al volver, entonces si habrá manos reconocibles para cualquier rostro y entonces ese tipo de frío seguramente sangre más. Sale hasta por los poros. Esa desesperada necesidad de escuchar alguna voz entrando por los oídos o los pasos asi sean de un extraño acercandose al propio encuentro. Pertenecer a la mente de alguien más. Cuidado, cualquier cuerpo terminaria totalmente aniquilado descuartizado, bajo tierra bajo hielo bajo la eterna falta de cariño o escupitajo alguno con el alma por los talones llorando cada mañana cuando envidie a su perro quien pestañas ya tal vez no tenga, pero al menos alguna mirada tierna de la calle traera consigo sobre el rabo. Cuidado, existimos si alguien nos piensa. De otra manera, estamos muertos en vida, a quien carajo le interesa este caminar esta mano este pelo, ¿ A nadie ? Entonces se es tan inexistente como un pasto que nadie ve y no se sabe que existe, hasta Dios es más real que usted que tiene órganos, está más muerto que una piedra muerta.No existe. Hágase una casa, sea un millonario, vaya al baño, vomite flores, y aún así, no existe. No existe para nadie porque a nadie le interesa siquiera hacerle daño, mucho menos hacerle bien. Nada. Mátese, a nadie le importa. )
Así de desesperado se sentiría, solo pruebe, pruebe volver e intentar seguir cuerdo,
cuando al abrir los ojos
ya no hay nada
ni nadie.

(no debería salirse de si,
no sin crear un nido antes.)