Voces se funden

En el polen

Del ocaso.

No todas las sombras

Emergen desde la tierra

(Escucho como algunas aún duermen)

No quiero tu respiro

Ni el punto exacto

Entre la garganta sorda

Y el pecho

Ese cuarto de palma

Sostenido a la inmensidad

Del momento galvanizado.

Oía soplos de plata,

La caricia extraña;

Un río jugaba a risa de niño.

Y me vencí a la cumbre

De mis dedos casi marinos

De tan fundidos;

La pupila envejecida,

El silencio en otro idioma.

Pero espejo de tu espejo,

Revolví con la uña

Escarbando el ardor

En la herida pequeña

Tuve que transformarme

Hasta en el mismísimo minutero

Para poder decir que

Se del saber siendo no

(Pero primero)

Tuve que ser Hombre

Para deshilacharme

Por este justo desapego de riel

Y fecundarme delicadamente,

Desde la sombra

De cada sonido

Viniendo a ola

de cuerpo onírico

destellando,

extinto.

Taste of tea.

Quién mejor sino para

Escalarse arrastrándose

Hasta el borde del punto

Más infinito del alba

Para ensordecer

Con eco de trueno

Y garganta entregada

(la miel en los surcos

Del pétalo a pétalo

Que desviste a la espina)

Un canto de fosa pálida

Cardumen de espejos

Destellando el sol al río

El viento como navaja al pecho;

La musa que respira dormida

bajo la cobija de la belleza y la inexistencia

del ulular su forma a pedido del día;

Hila al poeta

Para que a fragmento de pluma cálida

Destruya la pasión al universo que lo nace

Para que logre por sobre todas sus letras,

Por sobre todo el resto de las hojas

O los pies muertos;

La suavidad ante sus ojos,

La caricia de la palabra.

F.K

W.

Toco tu sonido por sobre cualquiera de estos ríos primitivos. Una no duerme, una no se siente, una juega las luces, una se recuesta; Todas deambulan por los mismos accidentes geográficos del día insomne en las arrugas de la memoria, por cualquier grieta de estas paredes, o las sucias partículas esparcidas por el piso (o solo el tiempo); Cualquier pequeño espacio para acunarse como en un suave refugio dormido. Toco tu halo con los ojos hundidos en la nuca y se me hace como una llovizna que paraliza el deambule histérico-celular interno. Porque todo este revuelo de peces que se vuelan y se vuelan no se destapan ni cuarto de branquia a la sombra solar, son como manchas a cualquier ajeno ocular (aprecie movimientos eléctricos al desprenderse que a tal fase la alerta desorbita el sentir). Toco tu aroma de almohada cálida y llueve de nuevo, más aún justo en estas arrugas, de esta memoria mojada, que destella con rose de júbilo el haberse suicidado con las agujas del reloj tan incomparablemente precoces. A risa pequeña me sobreactúo modesta; pero no es sino lo realista brillándole a cada gota su panza, que me trae como una hierba cómoda, una mañana entredormida y un par de piedras del azar que mejor que nunca publicitan lo bueno de lo que a eso que a veces llaman “destino” refiere. (Nunca creí qué). Pero no es sino la lluvia liviana, el rocío sobre la frente luego del sol derramándose por un borde del cuello, la presencia y el silencio de su desmayo, la arruga que se convierte en hendidura al pecho insípido por afán de dependencia onírica. Palpito tu dedo Palpo tu día Precipito sin deseo adrede tu diluvio (Porque sé). Toco tu lluvia y me sumerjo, en cada uno de estos ríos primitivos desconectando toda voz. Pero me muerdo una aleta. Y me destiño al vuelo, para germinar tu sombra bajo tierra,

y luego quebrarla como con brisa de pincel a la luz.

Fué de los buenos.

Hola buen día unicornio
¿yo?
sí, vos unicornio
¿yo?
sí vos,
porque tenes esencia de cascos
de andar por la hierba
con voluntad de mesa.
¿Mesa?
si, tal cual un ente
o todos los entes
¿ Esos que solo son ?
No,
esos que solo existen
Los entes,
como las mesas
o los unicornios
¿Unicornios?
Unicornio
¿Mesa?
Ente, como vos
justo vos,
unicornio.
Se pasean con voluntad de mesa.
Exacto.
¿Y la hierba?
bajo los cascos
¿Y los que son?
Solo se piensan
¿y entonces?
y entonces...
solo se es.
¿Y lo exacto?
No existe.
Como esos que son
como los entes
No,
los entes existen.
¿Y los unicornios?
También.
¿ Y esos que son?
Solo se piensan.
Solo se piensan.
Exacto.
No
eso no existe, replicaste
Ciertamente.
¿ Entonces la hierba ?
Existe
¿ Y los cascos ?
Existen
¿ Y los que son?
Solo son.
¿ Y el ser?
Solo es.
¿ Y entonces yo?
Existes.
¿ Y todo esto?
Esto, podría ser el ser.
O no.
Pero me delimitan los cascos
¿Debería dejar el cuerpo?
solo las manos
¿ Que no soy lo suficientemente frágil?
Tal vez.
Ah,
Me has engañado nuevamente
jamás hubo hilos de oro
enredandose al árbol
para que fecunde raíces
en este lugar.
Pero, unicornio;
Yo no he dicho nunca
que el agua realmente
pudiera beberte en la hierba,
ni tatuar tu nombre
ni minimamente
en la primer insignia
de la razón
del impensable no ser.
¿ No ser ?
Parte de soportar la flecha
de lo ópticamente ilusorio,
como dejar las manos
para dejar el ente.
Como ya no existir.
Como solo pensarse.
Sí,
como aguardar lo sufrido;
en la conmoción del hombre,
o todo aquello sobre la mesa,
siendo plena esencia del unicornio.
Estrictamente
como solo pensarse,
solo simple y no más,
Sé de una vez.







Pero;

No.

creo que se me hace tarde

Debo morir a tiempo.